Детектив Флетч Флетчер

-- Вторая группа -- местные подростки. Они приезжают после школы в размалеванных "фольксвагенах" с досками для серфинга и покупают товар на папашкины трудовые денежки. Как и следовало ожидать, полиции далеко не безразлично их увлечение наркотиками. Во всяком случае, одного из этих ребят, Монтгомери, забирают каждую неделю и увозят с пляжа. Его отец большая шишка в городе. Но он появляется снова, побитый и улыбающийся.

-- Почему подростки приезжают именно на этот пляж?

-- Потому что там продают наркотики.

-- Кто их продает?

-- Старый бродяга, которого зовут Ватсаяна. Думаю, ему никак не меньше тридцати пяти. Как ни странно, у него добрые глаза. Худой, как скелет. Местные подростки прозвали его Толстяк Сэм.

-- Почему ты не сдаешь статью, если тебе так много известно?

-- Потому что я не знаю, каким образом попадают наркотики к Толстяку Сэму. Не сходятся у меня концы с концами. Вроде бы он постоянно сидит в своей лачуге. Я следил за ним десять дней, но он лишь продавал, продавал, продавал. Я знаю, где он хранит товар. У него тайник в выбоине пляжной стены. Когда прошел слух, что запасы Толстяка Сэма подходят к концу, я тридцать шесть часов не спускал глаз с тайника. Толстяк Сэм не покидал пляжа. Никто не подходил к тайнику. Но через тридцать шесть часов у него вновь появились наркотики. И торговля пошла без всяких ограничений. Я ничего не могу понять.

-- Ты проглядел курьера, вот и вся загадка.

-- Благодарю.

-- Ты занят этим делом уже три недели.

-- Не так уж и долго.

-- Почему бы не использовать то, что есть? Закрыть торговое предприятие Толстяка Сэма?

-- При чем тут Толстяк Сэм? Через месяц все начнется сначала. Будь ты настоящим журналистом, Клара, поняла бы, что нельзя давать статью, не установив, кто снабжает наркотиками Толстяка Сэма.

-- Mы должны где-то остановиться. То есть тот, кто передает наркотики Толстяку, сам где-то их получает. Или ты хочешь проследить всю цепочку до Таиланда или Пакистана?

-- Возможно.

-- У тебя есть фотографии Толстяка Сэма, продающего наркотики?

-- Да.

-- Давай их опубликуем.

-- Ни за что. Ты получишь статью, когда она будет готова. По моему убеждению, цель журналиста состоит совсем не в том, чтобы засадить за решетку мелкую сошку, вроде Толстяка Сэма. Тем более что он будет на свободе через двенадцать часов.

-- Френк волнуется.

-- Успокоить его -- твоя забота.

-- Жаль, что не могу заказать себе сладкое.

Флетч ел клубничное пирожное с кремом.

-- Ты не выполнил моего указания, -- продолжала Клара. Флетч спокойно дожевывал пирожное. -- Я не разрешала тебе приезжать сюда. Во-первых, мы хотим, чтобы ты оставался на пляже, пока не закончишь статью. Во-вторых, тебя могли раскрыть. Тот, кто снабжает наркотиками Толстяка Сэма, мог следить за тобой. Если он видел, как ты садился в "альфа-ромео" или... как там называется твоя машина, чтобы поехать в "Ньюс-трибюн", можно считать тебя мертвым.

-- Хорошее пирожное. У меня "МG".

-- Что?

-- "МG".

-- Я не понимаю тебя.

-- Моя машина марка "МG".

-- Ясно. Тебя могут убить.

-- Сначала я привезу тебе статью.

-- Ты полагаешь, что можешь вернуться на пляж?

-- Безусловно.

-- С тобой ничего не случится?

-- Поедем вместе, и ты все узнаешь сама.

-- Нет уж, спасибо. Но вот о чем я подумала, Флетч. Надо связаться с местной полицией и сообщить, кто ты, чем занимаешься на пляже.

Флетч положил вилку не стол и бросил на Клару испепеляющий взгляд.

-- Если ты это сделаешь, Клара, то умрешь раньше меня. Это я тебе гарантирую.

-- Мы отвечаем за тебя, Флетчер.

-- Вот и отвечайте, черт бы вас побрал! Ты никому ничего не скажешь! Никому и ничего! О боже, ну зачем я согласился поговорить с тобой, ты же круглая идиотка!

-- Хорошо, Флетчер, успокойся. Люди смотрят.

-- Плевать мне на них.

-- Я не буду звонить в полицию... пока не буду.

-- Не только в полицию, вообще никому не звони. Если мне понадобится помощь, я найду к кому обратиться.

-- Хорошо, Флетчер. Хорошо, хорошо, хорошо!

-- Ты просто дура.

-- Теперь последний вопрос... твоя "Бронзовая звезда"

-- Что с ней?

-- В твое отсутствие редакцию осаждали не только орды склизких адвокатов, нанятых дюжиной твоих бывших жен. Звонили с военно-морской базы.

-- И что?

-- Ты награжден "Бронзовой звездой".

-- Давным-давно.

-- Ты не получил ее.

-- Совершенно верно.

-- Почему?

-- Ей не место в ломбарде.

-- Что ты хочешь этим сказать?

-- Все эти побрякушки в конце концов оказываются там.

-- Не понимаю, почему.

-- У тебя нет разведенных жен.

-- Ты должен получить "Бронзовую звезду".

-- Никогда.

-- Все уже решено. Церемония состоится в следующую пятницу, ровно через неделю, в кабинете командира военно-морской базы, и ты придешь туда в костюме, галстуке и ботинках.

-- Какого дьявола ты лезешь в мои личные дела?

-- Это не личное дело. Ты -- И. М. Флетчер, ведущий журналист "Ньюс-трибюн", и мы хотим, чтобы в субботу ты застенчиво улыбался с первой полосы нашей газеты.

-- Ни за что.

-- Улыбаться ты будешь. Командир обещал нам полное содействие, даже согласился дать своего фотографа.

-- Нет.