Демоны вне расписания

– Ну… Это… А вы случайно не хотите покончить с собой?

– Если я и захочу, то это будет совсем не случайно. Оружие мне нужно для защиты. От вас и от всех прочих…

– Понятно, – спокойно ответил человек из машины. – Все понятно. Держите. Мне подойти или вы сами подойдете?

Он разговаривал и вел себя настолько покладисто и, можно сказать, доброжелательно (если бы Настя верила в доброжелательность), что Настя шагнула вперед и протянула руку.

Человек из машины оказался невысоким полноватым мужчиной в черном пальто. Шея и нижняя часть лица были замотаны шарфом, а на макушке сидела черная вязаная шапочка. Округлое лицо с короткой щетиной и слегка сонным общим выражением показались Насте лишенными коварства или агрессии, хотя это могло быть ее очередной ошибкой.

– Это что? – спросила Настя.

– Револьвер, – ответил мужчина. – Да, самый настоящий револьвер.

– А как им?..

– Взводите курок, – пояснил мужчина. – Вот тут… Ага, а потом нажимаете.

– И сколько раз я могу?..

– Там шесть патронов. Будете стрелять, тогда держите обеими руками, иначе все шесть раз промажете. И это… чем ближе будет мишень, тем лучше. За двадцать метров вы вряд ли в кого-то попадете. Да и за десять тоже. Вот как я сейчас стою – это ничего, это пойдет… Ну как, Настя, теперь вам спокойнее?

– Не знаю. – Она повертела в руках револьвер. – А что вы хотели у меня спросить? Что это за важные вопросы?

– Вопросы… Да, есть вопросы. Настя, я хотел спросить у вас – где сейчас Денис Андерсон? Что с ним случилось? Точнее, что случилось с ним и с вами шестого сентября прошлого года?

Настя почувствовала, как у нее звенит в ушах. Холодный жидкий металл заменил ей кровь и сейчас двигался вверх по артериям, парализуя холодом позвоночник, шею, затылок и заполняя собой всю черепную коробку.

– Настя, с вами все в порядке?

– Де-нис? – повторила она по слогам. И выронила револьвер. А потом сама упала лицом вниз, будто кто-то сильный и холодный ударил ее сзади по голове.

Денис.

Кто это?

Дорожный указатель «69-й километр», руки теряют контроль над мотоциклом, и тот сбрасывает Настю в грязь…

Что это?

Натуральные испанские… Кто – натуральные испанские?

Денис.

Стучать в железную дверь надо так – сначала три раза, потом еще два, потом еще один. Тогда тебе откроют. Откроет человек, которого зовут… Денис? Нет, не Денис.

Кто же?

И почему так тяжело было плечам, когда она стучала в эту страшную дверь?

Тьма и хаос с торжествующими воплями носятся в сознании Насти, словно ошалелые школьники на перемене. Она ложится щекой на умятый снег, инстинктивно поджимает коленки к груди и уходит в себя, плотно закрыв за собой дверь.

Пока-пока, жестокий мир.

ЧАСТЬ ПЯТАЯ В ТИХОМ ОМУТЕ, ИЛИ ЧАСТНЫЕ МЕДИЦИНСКИЕ КОНСУЛЬТАЦИИ С НЕПРЕДСКАЗУЕМЫМ ИСХОДОМ

1

Денис Андерсон был довольно смазливым парнем лет двадцати, темноволосым, с хорошей открытой улыбкой. Он стоял перед какой-то древней церковью, которая выглядела еще более дряхлой и разваливающейся по сравнению с этим стройным и самоуверенным типом, словно спрыгнувшим с постера из девчоночьего журнала. Настя еще раз посмотрела на снимок и вернула его Филиппу Петровичу.

– Ну что? – спросил тот.

– Что? Везет же некоторым, – неуверенно улыбнулась Настя.

– В каком смысле?

– Симпатичный парень. Кому-то повезло.

Филипп Петрович вздохнул, и Настя поняла, что она опять сморозила какую-то глупость. Это было ее обычным занятием в последние пару дней.

– Настя, – сказал Филипп Петрович, – вы с Денисом встречались несколько месяцев. Где-то… где-то примерно с мая прошлого года.

– Да? – тупо переспросила она. – Ну, если вы так говорите…

– И этот снимок делали вы. – Филипп Петрович разочарованно убрал фотографию в свой потрепанный портфель.

– Извините.

Она откинулась на спинку стула и стала смотреть как разноцветные фигурки лыжников упорно пробираются по рыхлому мартовскому снегу. Эта небольшая пригородная гостиница в основном и служила приютом для лыжников, а Настя и Филипп Петрович составляли редкое исключение, заслуживая снисходительные взгляды розовощеких приверженцев здорового образа жизни. Бледная худая девушка и полноватый, полусонного вида мужчина, кутающийся в пропахшее никотином пальто, оба молчаливые и погруженные в какие-то свои раздумья, они выглядели, безусловно, странновато здесь, особенно в выходные, когда все комнаты в гостинице оказывались забитыми громкоголосыми людьми в эффектных спортивных костюмах. Пока яркие костюмы наматывали круги по трассам, Настя и ее новый знакомый сидели на открытой террасе, рассеянно наблюдали за лыжниками и пытались свести концы с концами. Пока получалось плохо.