Дембельский блокнот или Фрагменты почётной службы

День приказа, 27 сентября, знаменуется еще и переходом на зимнюю форму одежды. Последняя «ленточка» привезла на пост, кроме продуктов, писем и боеприпасов, еще и зимние вещи. С утра был назначен строевой смотр, а я только, что сменился с поста, и катастрофически не успевал подобрать себе обувь. Все уже построились, а я еще в комнате, свой размер ищу. Вдруг вбегает Колька Мещеряков, один из тех бойцов, которым нравилось третировать молодых. Юрка Чернявский его чуть не пристрелил, упер ствол ему в пузо и пообещал, что если он от него не отстанет, застрелит его…, и плевать ему на все, довели до края, сволочи…. Этот, индивидуум, ему спать не давал, в течении нескольких месяцев. Поставят Юрку на башню «НОНЫ», чтобы на фоне неба силуэт был виден, и следят, чтобы он не прикорнул. У Чернявского к августу уже взгляд безумный стал, страшно смотреть было…. После внушения, Мещеряков азарт против Юрки подрастерял, но переключился на других «молодых».

Вот и теперь, Колька влетел в комнату с криком и претензиями на мое отсутствие в строю. Одновременно попытался двинуть меня ногой пониже спины, но… сегодня «день приказа» и мой молодой период закончился. По крайней мере, я весь день об этом восторженно заблуждался, а тут такой пассаж…. Ногу я от своей тушки отвел, а потом извернулся и локтем впечатал этому нехорошему человеку по самому больному. Удар прошел, и, добавив еще три раза туда же, подхватил сапоги и выскочил строиться. Мещеряков появился минуты через две и тоже встал в строй. Последствий моей выходки не было, видимо, не стал он делиться произошедшим ни с кем. Хотя, мне потом популярно объяснили, что «молодым» я перестану быть только тогда, когда прибудет смена и дембеля домой уедут. Ждем-с….

ПЕРСИК

Лежу на спине, смотрю в небо. На фоне ярко-голубого небосвода качается одинокий персик. На дворе конец лета 1983 года. Уже неделю я пробираюсь сюда и смотрю, как он растет. Сюда, это за дувал рядом с крепостью Рустамкалай в ближайший виноградник. Собственно говоря, я после обеда хожу за виноградом. Набираю в деревянный ящик из под снарядов или 120 миллиметровых мин, килограмм пятнадцать — двадцать, только что созревшего «киш-миша», и тащу в крепость. Там вечером, перед отбоем, у меня на посту, собирается теплая компания. Релаксируем, можно сказать. Понемногу жуем виноград и слушаем Андрея Давыдова, нашего «Таблетку», санинструктора девятой роты 357 парашютно-десантного полка, Витебской воздушно-десантной дивизии. Рота стоит здесь заставой и охраняет выход из ущелья, в котором находится мощный укрепрайон «духов» под руководством Фаиз Мамата.

Мой постоянный пост находится на главных воротах крепости, там же в тенечке под виноград и грецкие орехи Андрей Давыдов наизусть читал свою, с детства любимую книжку — «Борьба за огонь». Удивительно, но он помнил все события и диалоги, слово в слово! Каждый день по главе. Наверное, эти дни наших посиделок остались в памяти как одни из самых теплых воспоминаний. Не скажу, что это были счастливые дни. Все-таки «молодой» период службы, редко у кого мог вызвать положительные эмоции. Вот, чтобы подольше растянуть этот период времени, когда в жизни есть, что-то, чего ждешь, я и ходил скрытно за виноградом. Подойдешь к саперам, узнаешь про установленные и переустановленные мины, про проходы в минных полях на пути к винограднику и вперед, с ящиком и автоматом наперевес. Накидал зеленые грозди до полного заполнения тары, и назад, след в след.

На персик я наткнулся случайно, однажды, назад в крепость я пошел другим маршрутом. Перелез через ближайший дувал, это такой глиняный забор вокруг огорода или дома, тем более что это заграждение было повреждено взрывом и обвалилось. Хозяин виноградника при этом погиб. Как ни прискорбно, но я косвенно или не очень был причастен к этому происшествию….

Утром, после зарядки и завтрака, замполит проводил политинформацию. Присутствовали все не занятые в караульной службе и сидели внутри крепости. На любые помехи в проведении данного ритуала, наш замполит реагировал довольно бурно и никто не рисковал нарваться на неприятности, сидя вдоль стен и мужественно борясь с дремотой.

Когда к моему посту подошел пожилой декханин, ну или по-русски — крестьянин, я не очень удивился, он часто приходил к командиру роты капитану Дымову и что-то обсуждал с ним в штабе. По-русски он не говорил и начал что-то лопотать на фарси. Я постарался запомнить дословно его речь и пошел к нашему переводчику Зокиру Мавлянову. Шепотом передал ему, речь афганца и попросил выйти и объясниться, однако замполит истерично прервал эти поползновения и запретил Зокиру покидать политинформацию. Он только прошептал мне ответ на вопрос дехканина и посоветовал выпроводить его из расположения побыстрее. Что мне сказали, то я и сделал. Отбарабанил ему ответ и зачем-то решил блеснуть эрудицией и добавил несколько слов от себя, для экспрессии. Афганец быстро ушел, а через час раздался взрыв….

Дымов рвал и метал….