Дембельский аккорд 1

Утверждение зампотеха было резонным и мы постепенно стали подтягиваться к выходу.

— Счастливо оставаться! — на прощанье Тимофеев помахал ручкой бывшему жителю солнечных краёв. — Оревуар!

— Иди-иди! — послышалось вслед. — И побыстрей возвращайся!

— Ни ху-а! — ответил Николай Васильевич на якобы китайском наречии, но затем перешёл на русский диалект. — Я очень люблю ходить в своей новой обуви. После ужина я пойду сначала в первую роту… потом в третью… Так что иди-ка ты на ужин так, как ты раньше ходил…

Дегтярёв что-то ещё прокричал нам вдогонку, но мы уже захлопнули дверь и пошли к выходу.

— Представляешь… Я вчера проспал малехо. А этот урюк обул мои ботинки и с чистой совестью умотал сначала на завтрак, а оттуда сразу на развод. — жаловался мне Коля. — Я проснулся-потянулся, а мои ботинки-то тю-тю. С завтраком пролёт — это не так было страшно… Но вот когда меня сам Сухов стал вызывать на развод! Вот это был аллес! Я тут метался по казарме… Пришлось снять ботинки с дневального на тумбочке…

— И в них пойти на развод? — спросил я, уже по интонациям Васильича предчувствуя дальнейшее продолжение этой истории.

— А что ещё оставалось делать? Дегтяря на разводе перехватить не удалось — он смылся в свой автопарк, как только меня издалека увидел. Зар-раза… А меня Сухов сразу же отправил на дежурном бронетранспортёре в штаб группировки, отвезти какие-то бумажки. Ботинки жмут — страшное дело! Но это ещё мелочи…

— Чего там ещё? — меня опять разбирает смех.

— Слушай дальше! Этот разутый мной дневальный Мельников оказался один-одинёшенек на всю нашу вторую роту. Он ведь быстренько позавтракал и прибежал сменить другого дневального. И только потом он попал в мои ручки!.. А дежурный-то по роте с третьим бойцом весь завтрак ошивались в столовой. И стоит этот бедолага один… а я еду себе спокойненько в БТРе туда-сюда-обратно… Ничего этого не знаю и, стало быть, ни в один ус не дую… А комбат прямо с развода собрал всех ротных и пошёл проверять порядок в подразделениях. Ну, и начали с самого ближайшего… То есть со второй роты. Вот заворачивают они всей своей оравой за угол, а там на входе стоит наш бравый дневальный… В каске и бронежилете, с автоматом… Но в портянках и солдатских тапочках! Ты только представь такую картину! У Лимонова тут же столбняк! Комбат поорал… Сколько у него мочи хватило… И начинают прямо на месте проводить расследование. «Да что же с тобой, наш любимый и родной?! И это кто же тебя, сладенького нашего, без ботиночек на морозец-то да выставил?! Ты не бойся!.. Говори и не стесняйся!..» Ну, и так далее… А наш солдатик от такого неподдельно командирского обращения весь расчувствовался… Ну, и чистосердечно во всём признаётся… И по ходу пьесы вкладывает меня с потрохами. Мол, пришёл старший лейтенант Тимофеев, снял с него ботинки, сам обулся в них и куда-то ушёл…

— А дальше… Дальше-то?..

— А что дальше? Я возвращаюсь обратно. Ничего этого не знаю. У шлагбаума встречаю комбата с его свитой… И нет бы мне проехать мимо! Так я эффектно кричу водителю: «Тпру-у… Стоять, драконы!..» Бронетранспортёр тормозит всеми колёсами… И я с чувством выполненного долга спрыгиваю с брони и иду к комбату докладывать о выполнении его приказания. А у Сухова глаза уже навыкате! Я ещё не успел подойти… Мамочки родные!.. Как он начал меня клевать… Ужас, да и только!..

— А Дегтярёв? — я уже отдышался и смог говорить.

— А что ему? Босоногому автомобилисту?! Он прокрался в казарму, когда меня не было, и преспокойненько поставил ботинки под кровать. Гадёныш ползучий…

В данной ситуации мне захотелось уточнить одну небольшую деталь:

— А куда он свои-то дел? Ему что, новые ботинки разве не выдавали?

Тимофеев с нескрываемой досадой сплюнул и достал сигарету. Мы уже подошли к столовой, но наверх пока что не поднимались.

— А он свои новые ботинки продал бойцам! А сам теперь ходит в этих… Рыжих галошах…

И всё равно мне было что-то непонятно:

— А зачем он продал?

— Ты сам его спроси! — Тимофеев быстро докуривает сигарету и берётся за поручень трапа. — Говорит, что родителям отправил.

Такое объяснение было вполне правдоподобным, но я всё же продолжал интересоваться бытовыми мелочами:

— Это в Самарканд что ли?

Мы уже поднялись на верхнюю площадку перед дверью и постояли с минуту, пропуская мимо себя выходящих офицеров и прапорщиков.

— Ну, а куда же ещё! — отвечает Тимофеев и начинает тихо ругаться. — Блин, да сколько же вас туда набилось?

Наконец-то длиннющая вереница отъевшихся командиров и начальников закончилась, после чего мы смогли войти в тёплое помещение столовой. Там мы увидели нашего старого знакомого по прозвищу Засада…

— Стасюга! — закричал ему Коля. — Ты чего тут делаешь? В госпитале плохо кормят?