Дело диких апостолов

Убийца охотно поддакнул: «Конечно же, я тоже очень хочу, чтобы преступников нашли. И Марат об этом знает».

— Ну, пока, наверное, не знает, — усмехнулся Касьяненко, — но мы это исправим. — Оперативник положил перед подозреваемым чистый лист бумаги и ручку. — Пиши: «Марат, я добровольно рассказал милиции всю правду. Все должны получить по заслугам. Говори правду тоже. Так будет для всех лучше. Семен». Написал?

— Нет, а зачем про Марата-то надо? — Задержанный лихорадочно соображал, чего добивается этот хитрый мент, — я лучше сам ему все скажу…

— Не скажешь — друг твой сейчас лечится, время не приемное, так что тебя к нему не пустят, а я все равно поеду, — возразил Дима и, словно спохватившись, вдруг быстро переспросил: А ты что, боишься, что Марат какую-то другую правду расскажет?

— Нет-нет, я ничего не боюсь, — залепетал убийца и быстро дописал вмиг вспотевшей рукой конец записки, — я могу идти домой?

Но оперативник лишь развел руками: «Извини, пока нет. С тобой еще хотели поговорить мои коллеги из отдела по наркотикам». (Семен облегченно вздохнул — ни одного грамма «дури» у него не было ни при себе, ни дома — все хранилось в более надежном месте, о котором менты не могли знать. А разговоры… — Их к делу, как говорится, не подошьешь).

Передав задержанного в дежурную часть и строго-настрого наказав никуда того не выпускать, Касьяненко на последние деньги поймал такси и помчался в больницу к раненому.

Там оперативник договорился, чтобы ему открыли кабинет старшей медсестры, привел туда ничего не подозревающего Маратика и положил перед ним на стол записку любовника:

— Так, ты почерк своего дружка знаешь. Он уже все рассказал. Читай и говори правду. Это на суде зачтется.

Марат осторожно пододвинул к себе злополучный листок, несколько раз пробежал его глазами, потом уронил голову на здоровую руку, лежащую на столе и его плечи судорожно затряслись от безутешных рыданий.

— Я не хотел ее убивать, не хоте-ел!.. Это все он… Он не должен был в меня стрелять… Ни в кого не должен!.. Но я же любил его!.. Вы ничего не понимаете… Люби-и-ил!.. — Заливаясь слезами в отчаянии кричал Марат в то время как Касьяненко, брезгливо отстранившись от предателя, накручивал телефонный диск, чтобы вызвать дежурную машину…

Глава 4. Дед Пихто

Подвальное кафе «Кентавр» было заведением мрачным, под стать дождливой погоде. Пахло пережаренными котлетами и горелым мясом, из подсобки несло сортиром, хотя этот полезный кабинет использовался только персоналом, а вовсе не посетителями.

Что касается последних, то в этот час, в темном зале сидели только двое. На столе перед ними стояла наполовину опустошенная бутылка водки и тарелка с «греческим» салатом. Судя по всему, это блюдо, в отличие от водки, гостям не понравилось

— Одно не пойму, Том. Овощи одни и те же. Рецепт один и тот же. А вкус — совсем разный. В Боснии мы жрали помидоры и перцы без всякого салата и было вкуснее. А сейчас, блин, какой-то картон с уксусом.

— На Балканах они были прямо с грядки, — неторопливо ответил собеседник. — Выращивали их без химикатов: все нитраты уходили на мины. И ты еще одно отметь, мы были моложе. И наша требуха еще не была испорчена водкой. Все-таки, там мы пили гораздо меньше, чем здесь.

— Спорить не буду, — согласился Тим, в другое время всегда готовый поспорить. Будто бы желая проиллюстрировать сказанное, он налил рюмку другу и тебе. — Будем чокаться?

— Нет. Я и пить не стал бы. Но раз налито… Вот только чокаться не буду точно. Уж извини. Я за последние годы чокаюсь очень редко.

— Вообще-то пора выпить за прекрасных дам, — укоризненно произнес Тим, у которого сегодня было на редкость миролюбивое настроение. — Проще говоря, за одну даму. Кстати, чтобы обсудить ее дела мы здесь и встретились. Ты сам понимаешь, о чем я говорю.

— Понимаю, — ответил Том. Я тоже хочу выпить за здоровье этой особы. Но стукаться рюмками при этом не хочу. Не собираюсь. Ты, надеюсь, понимаешь почему. Слишком много поминок вокруг нее. И раньше было, и сейчас.

— Любишь ты темнить, Паша, — выкашлянул Тим, опрокинувший рюмку. — Лично я поминок не замечал. Пожалуй, кроме одного жмурика. Ну, это, как оказалась, совсем левая история.

— А ты расскажи, — попросил Том. — Давно заметил, вокруг тебя всегда валяются неучтенные жмурики. Как я помню, если бы тебя однажды не оттащили от поверженного тела, ты создал бы первого жмурика, еще не кончив среднюю школу.

— Чего рассказывать? — огрызнулся Тим. — Это моя проблема. Если так уж чешется узнать, хорошо, слушай. Заодно, больше не будешь меня спрашивать: где я пропадал последние четыре дня. Предупреждаю заранее, я считаю себя виноватым. Но правым. В следующий раз тоже поступил бы именно так.

Ладно. Помнишь, когда я последний раз заходил к Азартовой? Простились мы на нервах, ну тут долго говорить. Решил немножко успокоиться, а в кабак идти не хотелось. Никуда уезжать не стал, дай, думаю, понаблюдаю за подъездом.

— Нет, чтобы валерьянку выпить, успокоиться, так он слежку устроил, — отчетливо пробурчал Том. Друг продолжил.