Дао Кенгуру

– Да, пожалуй, – согласился Бэбкок, – в общем, эти четверо нези, которые разбираются в карьерных бульдозерах, развернули машины и поехали по дамбе, опустив ковши. Они отгребали все, что там лежало, налево, и сбрасывали в океан. Мертвых, раненых, без разницы. Что-то попадало под гусеницы… А мы ехали за ними по всему этому. Мне приходилось рявкать на наших парней, чтобы они не раскисли к черту. Потом подошли десантники – рпонге. Я сам не люблю мусульман, но эти… Они убивали вообще всех!

– Ты думаешь, – спросил майор, – это просто нелюбовь к мусульманам?

– Нелюбовь? – капитан хмыкнул, – Нет, бери выше. Зоологическая ненависть!

– Твое мнение понятно. Тогда объясни, почему нези спасли Анвара?

– Рядовой Анвар жив? – удивился Бэбкок.

– Да, Чак. Меганезийцы вытащили его и Башира из-под кучи камней. Увидели рукав униформы с канадской нашивкой, разобрали кучу… Башир был уже мертв, а Анвар оказался живучим парнем. Кстати, у меганезийцев отличная военная медицина…

– Я уже заметил, – сказал капитан, – но эта история не из той обоймы. Меганезийцы не знали, что Анвар мусульманин. Подумаешь, он цветной. Они сами почти все цветные.

– Они знали, – ответил майор Уоткин.

– Вот, дьявольщина… – протянул капитан, – тогда как все объяснить?

– Не знаю. Кажется, мы опять чего-то не понимаем. Кстати, объясни, что случилось с пакистанским майором Мустафой?

Капитан Бэбкок вздохнул и скривил губы.

– Извини, Рич. Понимаешь, после того, как нашу позицию обстреляли из минометов, я зашел в будку, куда мы заперли Мустафу. Просто, проверить. Так, этот ублюдок нагло улыбался: мол, вы мне не можете ни хрена сделать. А я только что застегнул мешки с нашими парнями… Короче, я вытащил пушку и стрельнул Мустафе между глаз, и все. Прибежал лейтенант Черри, и говорит: «О, черт! Надо это оформить военно-полевым судом». Он вспомнил что-то такое из кино. Лейтенант Дэфф сначала предлагал просто бросить пакиса в океан, мол, черт знает, куда делся. Мы обсудили, и поняли, что кто-нибудь из парней наверняка проболтается. И решили это оформить, как говорил Черри.

– Вы мудаки, все трое, – тоскливо произнес майор, – ты хоть понимаешь, что теперь мы виноваты во всем этом дерьме? В расстреле на дамбе, в зачистке поселка, и один дьявол знает, в чем мы еще виноваты!

– То есть как – мы?! – возмутился капитан, – Это ведь сделали нези!

Ричард Уоткин покачал головой.

– Нет, Чак. Есть такой принцип: «кто шляпу стибрил, тот и тетку пришил».

– Что-что?! Какая, в жопу, шляпа?

– Это, – пояснил майор, – из «Пигмалиона» Бернарда Шоу. Классика! Просто, включи голову! Мы почти сто дней рулили на Тинтунге, а нези прикидывались черепашками, втянувшими голову и лапки в панцирь! Они закрылись в стенах своих ПуЛоу, и не мешали нам ни в чем! Они даже стали нам содействовать! Мы хотели, чтобы они начали диалог с мусульманами, и мэр Ксиан согласился. Мы хотели обыскать дикарей-рпонге, и мэр Ксиан все устроил. Как я не догадался, к чему это?..

– Рич, я не понимаю! – воскликнул Бэбкок.

– Что тут понимать, Чак? Все просто, как гвоздь! Мэр Ксиан все это время вел игру, он четко передвигал фишки, и построил такую позицию, в которой мы, уже ослабленные ротацией, оказались между обнаглевшими исламистами и оскорбителями ислама! И я вынужден был официально просить у него силовой помощи против мусульман! Он не оставил мне другого выхода! Мусульмане перестреляли бы нас к чертовой матери!

– Ты действительно официально попросил, чтобы меганезийцы напали на мусульман?

– Да, черт, возьми! А они только этого и ждали! У них все было отрепетировано! Ты же понимаешь: чтобы так быстро убить в полевых условиях десять тысяч человек, нужен детальный план и подготовка! Но со стороны все выглядит так, будто это мы устроили Варфоломеевскую ночь! И расстрел долбанного майора Мустафы – последняя точка в доказательстве того, что этническую чистку провели именно мы, а не меганезийцы.

– Черт… – капитан Бэбкок вздохнул, – и что теперь делать, Рич?

– Не знаю, Чак! Но надо что-то придумать, прежде чем выходить на связь со штабом Тихоокеанской Миссии, иначе мы рискуем надолго угодить за решетку.

…

Атолл Аитутаки (южные острова Кука). 24 сентября, утро.

За полгода, проведенные на атолле Аитутаки в «Западном Сити» (если можно так назвать городок с населением полторы тысячи человек), спецагент Джоан Смит (она же археолог Джоан Смит) перезнакомилась почти со всеми жителями. С кем-то она даже побывала в экспедициях на юг океана, а с кем-то подружилась. Можно сказать, что спецагент Смит научилась неплохо чувствовать социальное настроение, поэтому, когда большая часть молодых резервистов вчера вдруг исчезла, ей стало ясно: скоро произойдет «заваруха».

Пока Смит гадала, где именно это случиться, настало утро 24 сентября, и на E-mail (не обычный, разумеется, а специальный, защищенный дюжиной криптопрограмм) упало сообщение-приказ из Лэнгли: