Чмод 666

Книга отца — «Система символов в европейской демонологии» через полгода вышла в одном из известнейших петербургских издательств, публикующих историческую литературу и книги по искусству. На задней стороне обложки портрет — та самая фотография, что я когда-то видел на кладбище. Сейчас уже появились переводы на другие языки. Видимо я чего-то не понял: никаких трагических последствий для мира пока не наблюдается. И апокалипсис вроде как не наступил. Хотя — мало ли? Может, просто время еще не пришло.

Амулет в виде персиковой косточки до сих пор у меня. Он не светится и вообще никак себя не проявляет. Когда я отдал его на исследование знакомым физикам, то мне сказали, что это просто такое стекло. Ну, да, с большим содержанием целого комплекса тяжелых металлов, и что с того? Мало ли… А цепочка, на которой он висит, тоже ничего интересного из себя не представляет — обычное железо. Только почему-то очень чистое, совсем без всяких примесей, однако сейчас этим тоже никого не удивишь.

Через восемь месяцев после моего возвращения скончался Соломон Маркович: его насмерть сбил мотоцикл, когда старый доктор спокойно переходил проспект на зеленый свет. Мотоциклист мчался на такой скорости, что после удара вылетел из седла, сломал себе шею и сразу же погиб, а Маркыч еще неделю промучился в институте Склифосовского. Меня не обмануло то предчувствие — мы так и не увиделись. Никто не подумал сообщить мне о смерти старого врача, поэтому на похороны я не попал.

Чуть меньше полугода назад умер дядя Ираклий. Как оказалось, никакой у него был не аппендицит, а нечто совсем иное. Он прекрасно знал о своем диагнозе, но скрывал ото всех, даже от самых близких. Когда ему стало совсем плохо, мне позвонила заплаканная Юлия и просила приехать. Я все бросил, рванул в Москву и успел попрощаться. Я с трудом узнавал в этом исхудавшем, абсолютно лысом пожелтевшем старике того веселого и жизнерадостного дядю Ираклия, которого помнил всю свою жизнь. Я так и не смог рассказать ему ту историю, у меня просто не поворачивался язык.

С Юлией я с тех пор вел исключительно деловое общение, и встречались мы только дважды — когда я приезжал к ее уже умирающему отцу и через неделю — на похоронах. Разговаривали как хорошо знакомые люди, которых не связывает ничего, кроме очень-очень дальнего родства.

Никакого медальона я не получил, поскольку отцовское письмо до меня так и не дошло. Возможно, его задержали на почте, возможно — как-то перехватил Латников. Не знаю, куда все это делось, но медальон мне жалко.

Сам Латников исчез из Москвы. После нашего с ним разговора он со мной уже не общался. Но он жив, это точно. Я никогда не пытался найти его, но по некоторым сведениям знаю, что он обосновался в Питере, обменяв трехкомнатную квартиру в Москве на б'oльшую в Петербурге. Вероятно, использовал старинные связи моего отца.

С Олесей мы переписываемся. Я ей рассказал правду о нас, и теперь мы друзья. Прошлым летом она приезжала в Париж, и мы ходили в Лувр, в Версаль, на Монмартр, на Елисейские поля, на Монпарнас, в центр имени Жоржа Помпиду и на кладбище Пер-Лашез.

Ни Габриель, ни Лилит больше не встречались мне. Возможно, что они вообще никогда не существовали, все это мне примерещилось, а я поверил, приняв наркотический бред за реальность. Себя можно убедить в чем угодно: если умеешь врать другим, то себе и подавно научишься.

Зато я вернул себе Лену. Как-то вдруг она неожиданно мне позвонила:

— Виктор, приезжай за мной. Мне сейчас плохо, и я сама не доберусь. Мне холодно…

— Ты где? — удивленно спросил я. Мы не общались почти два года, и ее внезапное появление выбило меня из колеи. Но раз она сама обратилась ко мне, проглотив давнишнюю обиду и говорила — «Виктор», вместо обычного своего «Викт'oр» — дела были действительно плохи.

— Сижу в саду у нашего фонтана. Помнишь?

— Бегу. Минут тридцать потерпи, ладно? Пока я к тебе доеду…

Как позже выяснилось, она случайно нажралась каких-то не тех таблеток. Давление резко упало, голова закружилась, и Ленка сама не поняла, как очутилась у Фонтана Обсерватории, что в самом конце Люксембургского сада. Снова, как когда-то пару лет назад, но уже у другого фонтана и совсем по другой причине…

…А потом, после, мы сидели у меня дома сильно прижавшись друг к другу, разглядывали мокрые крыши и стены домов с ложными окнами. Я отпаивал ее глинтвейном, и мы предавались воспоминаниям. После той памятной поездки в Москву мы расстались, перестали встречаться и не общались совсем. Потом Лена завела себе нового бойфренда — широкоплечего смуглого араба из парижского предместья, прельстившись, видимо, размерами его шланга. Через пару месяцев этому парню проткнули ножом печень в уличной разборке, и он еще долго и некрасиво умирал в какой-то муниципальной клинике, а Лена зачем-то дежурила у его постели. Дальше произошло еще много чего разного, и вот мы снова встретились, словно и не было тех двух лет. За окном стоял «парижский мороз» — ноль или около того, и снег сразу таял, только прикоснувшись к земле или к крышам домов.