Четыре стороны небес

Как будто посланный кем гонец,
Живу, сам себя гоня.
Во мне сто тысяч стучит сердец,
И до и после меня.

Во мне язычник, во мне кумир,
Одеты в сто тысяч кож,
Сокрывших целый разумный мир
И плоти животной дрожь.

Я — Шут, любезный себе-Царю,
Подвешенный под ребро,
И зло и весело я творю
Доступное мне добро.

Ведь там, где праведность, там и грех,
И ночь, и сиянье дня.
Но кто я, кто я, средь этих всех,
И до и после меня?

* * *

Пусть слов не золото, но медь
Швыряю в чаши,
Хочу прожить, хочу пропеть
Без тени фальши.

Травлю, гоню из сердца ложь,
А после снова
За часом час, за грошем грош,
За словом слово

На ежедневный суд и крест,
Души лохмотья,
И обретает слово вес
Моею плотью.

* * *

А всё ж душа болит в незнании молитв.
И хочется просить, но вот о чём, о Боже?
Слова проистекли, а всё ж душа болит.
Лишь вечное «Спаси» на истину похоже.

* * *

Ночь бессонная — гостья редкая,
Вновь торопится, чаем давится.
Исхлестал день глаза мне ветками —
Всё слезятся да закрываются.

Мысли смутные, бесполезные
Кружат бестолку, только душу мнут.
Ни черта не пойму в поэзии.
Знаешь, может, оно и к лучшему?

* * *

Ошалев от забот и шума,
Охмелев с одного глотка,
Лечь в траву, ни о чём не думать,
Наблюдая, как облака

Наплывают волной на запад,
Незаметно стирая зной.
И сливается неба запах
С тишиной.

* * *

В тёмном небесном дне,
Там, где извечный лёд,
Звёзды горят по мне,
Ветер по мне поёт;

Белым взмахнёт плащом,
Влажно коснётся глаз.
Мне бы успеть ещё
Главное спеть сейчас,

Чтобы до самых звёзд…
И замереть в тиши.
Плачет последний гвоздь,
Вбитый в ладонь души.

И, обветшав до дыр,
До глубины земной,
Плачет последний мир,
Тот, что уйдет со мной.

* * *

Случается — так накроет,
Весь мир — кувырком, вверх дном.
И — к стенам цветущей Трои.
И — за золотым руном.

Ведь как ни уютна заводь,
А всё-таки жизнь — поток.
С востока летишь на запад
И с запада на восток.

Захлёбываясь в погоне,
В попытке сорвать звезду.
А жизнь по твоей ладони
Протачивает борозду.

* * *

Из сумерек зимних навстречу рассвету
Распахнуты настежь тяжелые двери.
По скользким ступенькам к высокому небу.
Быть может, быть может. Во что ещё верить?

Чем выше, тем легче от сброшенной пыли,
И солнце нежнее, и воздух прозрачней.
И крест за спиной превращается в крылья.
Быть может, быть может. А как же иначе?

* * *