Черный список

Фотоальбом, видимо, содержал в основном снимки из семейного архива. Какие-то бритые дядечки в форме без погон, женщины в летних платьях и шляпках на фоне Кавказа… На последней странице красовалось подретушированное изображение пятиклассницы с бантиками, в которой с большим трудом можно было узнать убитую прошлым вечером Ирину Титову.

– Вон, посмотри! На полке, там рядом.

– Точно, – начальник службы безопасности положил перед собой пухлый фирменный конверт «Кодак», а затем высыпал из него с полсотни цветных снимков. На первый же взгляд стало ясно, что фотографии сделаны в разное время, по разным поводам и, скорее всего, разными людьми. У покойной, видимо, просто так и не нашлось времени, чтобы их разобрать и систематизировать:

– Так… так… – Он перебирал карточки одну за другой, откладывая в сторону более-менее подходящие для некролога:

– Может быть, эта?

– Вполне. То, что надо, – не слишком уверенно согласился Савицкий.

– Или эта вот, тоже ничего. А, как считаешь?

С точки зрения Олега Михайловича на всех снимках девушка получалась неплохо. Во всяком случае, выглядела она, почти как при их встрече – не супермодель, конечно, но… Оперативнику стало стыдно собственных мыслей, и он коротко буркнул:

– Бери ты обе фотографии! На всякий случай.

– Да, пожалуй…

Не обнаружив больше ничего подходящего, начальник службы безопасности принялся складывать снимки обратно в конверт.

– Стой! – Неожиданно перехватил его руку Савицкий. – Дай-ка… Это кто?

На фотографии, которую придержал сейчас Олег Михайлович, была изображена группа парней – человек шесть-семь. Одинаковые короткие стрижки, спортивные свитера, сигареты в зубах… Судя по выражению сытых физиономий, обилию грязной посуды и пустым бутылкам на столе, кампания гуляла весело, широко и с размахом.

– Это… это вот – Константин. – Ткнул собеседник пальцем по второго слева участника пиршества. – Не похож, разве?

– А остальные?

Собеседник пожал плечами:

– Не знаю… Судя по всему, «братва» какая-то.

– Да, конечно… – Внизу фотографии имелась пропечатанная умным аппаратом отметка о дате, когда она была сделана. Без малого – три года назад… Три года! – Слушай, только честно… Больше ты никого из них не встречал? Никогда?

Начальник службы безопасности ещё раз, без суеты рассмотрел снимок:

– Вроде, нет… А что такое?

Олег Михайлович чувствовал, что ведет себя по-свински, но сразу ответить на заданный вопрос не решился.

– Может быть… Хотя, нет. Вряд ли!

– О чем ты? Обьясни, черт тебя раздери, толком!

Врать не хотелось. Уйти от ответа тоже оказалось невозможно:

– Видишь этого парня? Справа?

– Вижу. Ну, и что? Крепенький.

– Мастер спорта. По рукопашному бою.

– Откуда знаешь? Сажал его, что ли?

Олег Михайлович отрицательно помотал головой:

– Это мой сосед по кабинету. Блинов его фамилия. Зовут – Вадим.

– Мент? – Поднял брови собеседник. – Он в милиции работает, что ли?

– Опер. Старший лейтенант, недавно получил.

Несколько мгновений начальник службы безопасности молча, но с интересом разглядывал изображенного на фотографии человека:

– Кино-о… Он что, под прикрытием работал? Среди «братвы»?

– Нет. Исключено. – Олег Михайлович абсолютно точно знал, что Блинов пришел к ним, в уголовный розыск в позапрошлом году, сразу после окончания Военного училища связи. Спрос на молодых офицеров в вооруженных силах тогда резко упал, вот начальство и не стало препятствовать переводу молодого лейтенанта из армии в распоряжение Министерства внутренних дел… В общем, когда делали этот снимок, Вадим ещё должен был донашивать курсантскую форму и выступать за родное училище на соревнованиях.

– Тогда извини, но я ничего не понимаю.

– Я пока тоже. Во всяком случае…

– Значит, они были знакомы?

– Похоже, – щелкнул ногтем по фотографии Савицкий. – Где же это снято?

– Ресторан «Двина». Голубой зал.

– Уверен? – Недоверчиво хмыкнул Олег.

– Бывал там… Приходилось. Еще при Старом на «стрелку» выдернули.

Голос собеседника звучал так, что Савицкий только уточнил:

– Это его, что ли, «точка»?

– Раньше, давно еще, была под «казанскими». Потом её то ли забрали, то ли перекупили люди Старого… Дерьмовый кабак. Чисто бандитский.

– Похоже, – повторил Олег Михайлович, в очередной раз изучая фотографию сидящих за столом. – Смотри-ка ты, насколько тесен мир…

– Да. Наш парень и этот твой – Блинов, да?

– А ещё Иришка, покойница… Может, даже, это она их и снимала?

– Не знаю. Теперь ведь не спросишь!

Впрочем, сомнений в том, что невеста Константина хотя бы видела этот снимок, не было и не могло быть. Савицкий припомнил вчерашнюю встречу: коридор, полумрак перед кабинетом, её первые слова…

– Слушай, они ведь вчера встречались.

– Кто? – Начальник службы безопасности уже сложил просмотренные фотографии обратно в конверт, и теперь раздумывал, не забрать ли его на всякий случай с собой. – С кем встречались?

– Ирина. И Вадим Блинов. Она сказала… Подожди, как же она сказала? Что-то вроде того, что молодой человек, мой сосед, уже ушел… Это когда я в кабинет запертый дернулся.

– И больше ничего?

– Кажется, нет.

Некоторое время мужчины молча разглядывали отобранные перед этим снимки Ирины Титовой.