Человек с мешком 3

Так и оказалось. Уже через минуту очнувшийся воколак присел в луже (Блин, еканое средневековье! В переулке просто не было сухого места…) и попытался встать. Но тут же опустился обратно.

– Х-хозяин… – с дрожью в голосе сообщил он, елозя ногами. – Я не могу… Обессилел что-то… Ну ешкин корень!

Дальше-то что? Так тут и торчать? Ага… Выдув жилой купол на шесть человек. С ванной и туалетом…

– Не бросай меня, хоз-зяин! – в голосе оборотня послышалась растерянность. Почти сразу перешедшая в отчаяние: – Или добей! Ага – чтоб не мучаться! Мне… Ну что за дурацкая ситуация!

– Помолчи! – сказал я страдальцу. – Сейчас что-нибудь придумаем. Сначала только из переулка выберемся…

Собственно, план действий у меня сложился сразу же – другого просто не было. Городскую стражу я привлекать не хотел – что-то не было у меня желания лишний раз демонстрировать им полное свое пренебрежение к здешним нормам морали: черт его знает, как они бы отнеслись к тому, что я договорился с оборотнем… Дурак я, наверное, конечно. Но я и так им тут уже мозги перекомпостировал более чем. Потому оставалось обходиться своими силами.

Беда была только в том, что переулок отличался на редкость малой шириной – как все средневековые переулки. Двум людям разойтись – только-только. Так что делать было нечего… Я вздохнул, нагнулся и начал громоздить своего слугу себе на загорбок.

– Хозяин?! ТЫ ЧЕГО?!

– Заткнись, жертва ликантропии, – ласково попросил я его. Парень оказался немаленький. А я, в общем-то никогда не отличался силой Ивана Поддубного. Потому говорить было трудно. Но все же один вопрос я, пока тащил его к выходу из переулка, задал. А то как-то несподручно получалось…

– Как тебя звать-то хоть, блин горелый?

– Сметак… Смет… Ну и то ладно…

– Хозяин… – робко попросил Сметак. – Не надо меня тащить… Я сам могу… Полежу тут немного…

– Ага: до вечера – совсем ничего уже осталось… А потом тебя придется по всему городу ловить… В лучшем случае… Ты, вообще, когда последний раз ел? – осенило меня. Как раз в самый подходящий момент.

– Не помню… – признался оборотень. – Дня два, кажется… Цыпленка поймал…

Ну, кое-что, пожалуй, понятно. Два дня – это, значит, и перед тем не каждый день. Да все время на нервах. Вот и вырубился. Одно, пожалуй, хорошо: кормить оборотня можно обычной едой. В смысле никакого там специфически людоедского рациона не надо. Хотя бы это я за время предыдущей эпопеи с походом на Черного Пластелина Обеца выяснил. То есть, в озверевшем состоянии оборотни могут сожрать кого угодно – без проблем. Но специально им для их волколакской жизни ни человечье мясо, ни человечья кровь не требуются. Для каких-то ритуалов по части черной магии – да. А так – не особо. А то уж и не знаю, где бы я ему мясо брал… Даже если из мешка.

– Хозяин… – снова подал голос Сметак. – А чем таким ты меня поил?

– Вином.

– Вином? Да это просто огонь какой-то!…

– Угу… Некоторые так и называли: «огненная вода»… Помолчи!

– Хорошо… Хозяин… Мне, вроде получше… Давай я сам попробую?…

«Получше», как же!… Я же чувствую, что мешком висит. Да и не приходят в себя настолько быстро после голодного обморока. Ножки-то держать еще не будут…

– Помолчи, блин! Мы выбрались, наконец из переулка.

Я проковылял на середину улицы, вытащил из кармана пневмопакет, бросил его в грязь. Ну, надеюсь, у меня сейчас не Бе-12 выдуется. И не «Скат». И уж тем более не «Зубр». Только развалить ни в чем неповинным жителям заборы мне и не хватает для полного счастья…

Мое прибытие в «Храбрых плотовщиков» на «виллисе» вызвало куда меньший ажиотаж, чем я ожидал. Это, наверное, вышло из-за дневных гонок на «Стреле» по реке. Подумаешь – тарахтит что-то по улице на четырех колесах. В сравнении с СВП – сущая мелочь… Мне даже разгонять никого не пришлось, чтобы проехать. Жители старались лишний раз не казать носа со дворов, а попадавшиеся патрули, узнав меня, просто отходили в сторону.

Тем не менее, все же, внимания я удостоился. Причем в равной степени и со стороны местных и со стороны «своих» – Пашка с Элли тоже выскочили на улицу, привлеченные звуком мотора.

– Это кто? – были их общие слова. Хотя и на разных языках. Ё… Кто, кто… Волколак в пальто.

– Это мой слуга, – честно ответил я, помогая Сметаку выбраться из машины. Пока мы ехали, он малость оклемался и теперь уже мог передвигаться самостоятельно. В целях сокрытия его свинского состояния я выдал ему длинный плащ с капюшоном и теперь он напоминал не то традиционную фигуру некроманта из комиксов, не то Императора Палпатина из «Звездных войн» – наружу торчал лишь кончик носа…

– Хозяин… – выдал он уже традиционно, явно испугавшись той кучи зрителей, что выстроилась на крыльце гостиницы.

– Вот так все время… – позволил я себе пожаловаться землякам. – Буквально наглядный пережиток феодализма!.. Да не бойся ты, чудо природы – никто тебя здесь не съест… Пошли внутрь…

В гостинице все решилось без осложнений. Да и откуда бы им было взяться? После всего, чему персонал здесь был свидетелем за последние две недели, ни у кого не возникло ни малейших вопросов.