Человек с мешком 3

Во-вторых – погода. Ну сколько смогут люди проторчать на ветру и морозе, засыпаемые снегом, дожидаясь, когда мы соизволим отправиться в путь?

Значит – надо каждую группу снабжать палаткой, едой, печкой… И как-то это все доставлять на место – не на себе же они поволокут весь груз?

В-третьих – эти самые костры. Ну, положим, те же Леда с Бусолой эти костры через метель обнаружат. Да даже я мог бы – посредством ноктовизора.

Но – как люди на трассе узнают, что их пора зажигать? И сколько им придется мурыжиться, поддерживая этот огонь? Или им всем еще и по ящику фальшфейеров для этого дела выдать?

В общем – забраковал я все это на корню. Отменив массовый лыжный забег в честь геройского перехода нас на «Стреле» через Северный полюс в Америку… Через водораздел, в смысле…

Не комсомольцы мы, чать… Чтобы героически создавать самим же себе трудности для их последующего героического же преодолевания… Пусть кто-нибудь другой такие подвиги совершает…

Отобрав несколько человек, наиболее хорошо знающих прилегающую к городу местность, я сотворил в очередной раз гусеничный транспортер. Запихал эту команду туда.

И вместе с ними за два часа проехал по всему будущему маршруту до волока. Ничего особо сложного в этом не оказалось. Если потихоньку, не разгоняясь, вдоль лесных опушек, вглядываясь в окрестности…

Сперва я хотел тупо расставить по маршруту вешки с радиоотражателями. Чтобы ориентироваться по локатору. Но к счастью вовремя сообразил, что мне и этого не надо.

Курсограф-то на что? Вернувшись назад, я с помощью флэшки перенес линию нашего движения на бортовой комп «Стрелы». А остальное было уже исключительно делом техники.

Расплатившись за беспокойство с мобилизованными жителями города, мы распустили их по домам. Градоначальнику я лично презентовал какую-то коллекционную бутыль коньяка.

Ведерного размера. Для поправки здоровья. Ибо по внешнему виду судя, он от похмелья за время нашего пребывания в городе так и не отошел. Ну – сочувствие во мне проснулось.

После чего, наконец, «Стрела», «воя турбинами», скрылась из глаз жителей бывшего вольного города Великоволоколукска за пеленой снежных вихрей. Подозреваю – как ночной кошмар. Впрочем – мне до этого уже не было никакого дела…

Глава 9. ПЕРЕХВАТ

«Это как же, вашу мать, извиняюсь, понимать?»

Л. Филатов «Про Федота-стрельца».

– Ну, где она?

«Стрела» лежала на набережной – или том, что от нее осталось – бывшего Малого Волоколукска с выключенными двигателями. В нескольких метрах у кромки воды мелкие волны лениво прибивали к берегу мокрую шугу.

На западе солнце медленно опускалось к горизонту. Заливая все окрестности непомерно удлиняющимися тенями – отчего весь мир приобретал прямо таки лунную контрастность. На глазах становясь черно-белым.

Было очень тихо. Только урчала в машинном вспомогательная силовая установка. Расчеты ДШК и гранатометов напряженно вглядывались в окрестности. От нетерпения шевеля стволами. Но стрелять им было катастрофически не в кого. Вся река от берега до берега была абсолютно пуста.

Чуть больше получаса – или чуть меньше часа, как посмотреть – назад мы на полном ходу, валя какие-то оставшиеся неупавшими сгоревшие осины, слетели с берега и, плюхнувшись в Этер, пошли поперек фарватера.

Сразу же высовывая наружу Дана – для его магической обсервации. А еще через полчаса выяснилось, что никаких следов двигательного заклинания на реке нет.

Ну то есть совершенно. Ни посередине, ни у левого, ни у правого берега. Ничего.

Самое гадостное – по крайней мере, для меня – в тот момент было то, что заброшенный Малый Волоколукск и в самом деле оказался заброшен. Напрочь. Ни единой живой души.

Потому просто не у кого было спросить – проплывал ли здесь кто-нибудь или нет. Ведь могла же Дейна преспокойно проследовать мимо, так сказать на естественной тяге?

По сравнению с данным обстоятельством трехчасовое ерзание по волоку смотрелось сущей ерундой.

Ничего особо трудного нам там не встретилось. Разве что, как и предсказывал Дан – кое-где образовались от дождей промоины. Не представлявшие для нас никакой сложности.

Но Бречтан – как звали нашего деда-проводника – уверенно чувствовал все подобные несуразности, и вовремя меня о них предупреждал. Во всем же остальном – мы прокатились как по маслу.

Не напрямую, правда – как и было обещано. Трасса шла нехилым зигзагом. Особенно на склоне гор. Практически вообще поперек пути. На протяжении нескольких десятков километров.

Вообще – для чего местным гениям потребовалось сооружать этот великий междуводный путь – я так и не понял. Нигде никто и никогда ничего подобного не строил. Во всяком случае – на Земле.

Длина волоков – всегда где-то километры. Больше – уже не выгодно просто. А если между реками лежит горный водораздел шириной в несколько десятков километров… Сами понимаете.

И наиболее смешно вот что. С гор-то ведь текут реки. И совсем даже не маленькие. Во всяком случае, для средневековых речных парусно-гребных суденышек – весьма проходимые.