Это и есть я, подумалось мне, – совершенно одинокий, составляющий бессмысленные планы, совершающий поступки, которые ни для кого не имеют значения, просто как способ заполнить пустоту своей никчемной жизни. Слезы вскипели у меня на глазах.
Может быть, книгу, которую я планировал написать, следовало бы назвать «Человек ниоткуда»!
«Черт, – горько думал я про себя, – я так чертовски одинок!»