Чай Весна. Часть 2

Стоп – память Ракитского была готова уже выпустить лампу из цепких когтей вниз, в волны забвения, но что-то помешало. Это «что-то» находилось совсем рядом с лампой, и маленький Ракитский, завороженный мягко убывающим светом, бросал взгляд на этот предмет. Свет лампы вновь вспыхивал, и он уже знал, что сделает дальше. Он снимал трубку и слышал гудок.

Рядом с лампой стоял телефон – такой же, как здесь, с тем же диском, с толстым, вечно перекручивавшимся проводом. Только не красный. Его телефон был зеленого цвета – маленький Ракитский воображал, что у него единственный в мире такой телефон. И не исключено, что так и было.

Ему было куда позвонить. Оставалось лишь вспомнить номер. «Окей…», – выдохнул он, вновь уставившись в темный купол и вдруг его осенило.

– Окей, купол, – произнес он максимально серьезным голосом, со слабой, но единственной надеждой: вдруг сработает. – Как мне позвонить дедушке?

В вышине заклубился туман, отвоевывая у мрака все большее пространство – и захватив его, развернул объемную картину, будто бы снятую на старую пленку, с выцветшими цветами. По краям экрана струились клубы тумана и, наконец, изображение пришло в движение – то дернулась рука маленького мальчика Ракитского, прикоснувшегося к лампе. Загорелся волшебный свет, и мальчик снял трубку. Его палец потянулся к диску, и Ракитскому, согнувшемуся под куполом, захотелось рыдать.

«Алло, дедушка, дедушка! – слова выступали в памяти, как скалы из волн. – Дедушка, ты приходи. Мне скучно. Опять никого нет дома.

– Ну, как же я приду? К вам далеко, другой конец города. И поздно. Мы на выходных увидимся, родители обещали.

– Дедушка, а дедушка, а мы точно увидимся?

– Точно увидимся, – трещали воспоминания, как старое радио.

– Дедушка. А твоя лампа – такая классная. Спасибо тебе.

– Ну, она твоя теперь, подарок…

– Только это… Если ее выключить, становится так страшно.

– А ты не бойся, я же с тобой. Мы говорим.

– Я хочу тебя видеть, – скручивался детский голос, утончался, срывался в писк, в неразборчивые сигналы. – Приходи. Я соскучился.

– Мы увидимся, – шипела память. – Увидимся.

Мальчик убрал руку от диска и положил трубку. Повернулся к Ракитскому и вопросительно взглянул на него сверху. И Ракитский вспоминал еще.

Как шел молодой, пьяный от счастья и алкоголя, в компании таких же, как и он, счастливцев, передавали по кругу бутылки, орали песни. Был праздник, были планы – все куда-то спешили, спорили, восклицали. Предвкушали ночь, укутывавшую город. Ракитский не сразу услышал, как зазвонил телефон.

Он не ожидал такого – звонило его детство. Оно говорило спокойным, но очень тяжелым голосом – дедушкиной соседки. «На секундочку, парни», – он отошел.

– Родители не смогли позвонить, – бормотал голос. – Да и вообще, тяжело всем. Просили меня, короче. Ну, в общем, твой дедушка умер. Сегодня днем.

Он вспомнил, как пару часов назад хохотал, выпивая, глядя на экран и оценивая чей-то дерзкий юмор. «На пять баллов! – звенело в ушах. – На пятерочку!»

– Эй, ты идешь там? – кричали друзья, готовясь перейти дорогу.

Он хотел крикнуть, почувствовав, словно бы в темной комнате выбило ветром форточку, и холод ворвался внутрь, вместе с горящим в агонии красным осенним листом, и кричали птицы за окнами, и зажигался фонарь. А лампа стояла рядом, у телефона, и свет ее гас, его больше не было. И чем сильнее тянул к ней руку маленький плачущий мальчик, тем она становилась дальше – исчезала, превращалась в мираж, в наваждение. «Дедушка, ты придешь?»

Но все, что он сказал, махнув рукой парням, мол, скоро уже, скоро: «Я не могу сейчас. Я позвоню позже. Я позвоню».

Он еле заметно кивнул мальчику глазами, полными слез, и тот моментально рванулся к трубке и принялся крутить диск.

«Два… Три… Один…» Потом все кончилось – под куполом стало темно, лишь мальчик на прощание улыбнулся: мол, все будет хорошо, я знаю. И все было хорошо.

Гудки в трубке закончились, и он услышал дыхание – горячее, родное. Теперь уже не нужно было думать, вспоминать – Ракитский знал, что он скажет, все умещалось в одном слове:

– Приходи.

– А я уже здесь, – ответил густой, мягкий голос. Это был голос спокойствия, полного понимания, терпения и любви. Голос дедушки – живой, ничуть не постаревший. И он звучал не из трубки.

Дед стоял рядом – возле прожектора, и свет обдавал его волнами, то угасая, то разгораясь вновь, плясал бликами на добром, мужественном лице. Дедушка разгладил бороду и улыбнулся, а затем широко развел руки – и Ракитский вскочил, спотыкаясь о сломанный стул, путаясь в проводе, вскочил, чтобы не упустить этот миг, чтобы успеть.

Он обнял деда и долго хлопал по плечу, шутливо дергал за бороду, целовал в щеку – странное дело, но тот, человек невысокий при жизни, был все же выше его, Ракитского. Как и тогда. «Как и тогда», – всхлипывал он.

– Им всем наплевать, – плакал Ракитский. – Им всем наплевать, что я умер… Им всем наплевать…