Бутлегер и его пёс

— Прошу мистер Белофф… — Морана присела в книксене и поставила на стол поднос с дымящейся чашечкой.

И застенчиво потупилась.

Морана Маклафлин — моя медсестра. Замечательная и умная, исполнительная девушка, великолепный специалист, со временем из неё получится великолепный врач. Скромная и застенчивая, правда, как по мне, уж слишком скромная и застенчивая. Она ирландка, о чём подсказывают рыжие как огонь волнистые волосы и жутковатый ирландский говорок.

— Спасибо Мора, — я ещё раз улыбнулся. — Можешь быть свободна до понедельника. Я сегодня уже сам управлюсь.

— Спасибо, мистер Белофф… — Морана замялась и, запинаясь на каждом слове добавила. — Я могу… могу остаться… если вы пожелаете…

Я про себя вздохнул. Похоже, девчонка в меня по уши втрескалась, причём без особых на то оснований. Хорошая девочка, но… но, увы, ей ничего не светит. Нет, упаси господь, я не принадлежу к категории заднеприводных, как выражался Док Вайт, просто… просто Бенджамин Белофф почти полная копия своего отца. Любить я категорически не способен, шансы на какую-то привязанность присутствуют, но Морана абсолютно не моего типа. Мне нравятся яркие и сильные женщины, а Мора, даже несмотря на некую симпатичность, никак под эту категорию не подходит. Робкая тихоня, серая мышка, да и только. Плачу я ей более чем достаточно, но она упорно не хочет покупать себе обновки, так и ходит в этом жутком плюшевом бурнусе и бесформенном тёмном платье. Никакой косметики, никаких парикмахерских. Впрочем, каждому своё. Я никогда никого не осуждаю.

— Спасибо, я управлюсь сам…

— Хорошо, мистер Белофф, — пролепетала безжизненным голоском Мора и ушла в подсобку. Через пару минут послышался щелчок замка на входной двери.

Я сделал ещё затяжку, потушил сигарету в пепельнице и встал из-за стола.

Белый халат и шапочка отправились на вешалку, взамен я накинул пиджак. Подошёл к зеркалу и довольно хмыкнул.

Взлохмаченные волосы, очки в толстой роговой оправе, безобидное и безвольное лицо, мешковатый потёртый костюм, растоптанные ботинки — типичный ботан, как говаривал мой папаша.

Да, я не соврал, когда говорил, что похож как две капли воды на своего отца. Просто жизнь меня научила хорошо маскироваться. Для окружающих, чудаковатый и безобидный доктор Бенджамин Белофф, так и должен оставаться доктором Бенджамином Белофф.

Да, совсем забыл. По наследству от папы мне досталась не только его внешность, но и его мизантропия, правда в несколько ослабленном варианте, так сказать — лайт-версия, зато она компенсируется… паранойей и неким раздвоением личности. Да, всё так сложно. Но что получилось — то получилось.

Накинув потёртое драповое пальто и приладив на голову помятую шляпу, я потушил свет, запер дверь, вышел на улицу и глубоко втянул в себя воздух.

Чикаго, грёбаный город грехов, мать его так наперекосяк. Самый криминальный город грёбаной Америки.

Угрюмые, облезлые и закопчённые стены домов, вечная грязь на улице, смрад угольного дыма, помоев, прогорклого жира и дерьма.

Приехав в Чикаго, я сразу оказался в своей тарелке, потому что этот город почти ничем не отличается от моей родины. Нет, внешне всё разное, но содержимое, так сказать нутро, одно и тоже. Чикаго начала двадцатого века — это по сути тот же Дикий Запад, с тем же градусом идиотизма и безумия, правда лошадям и шестизарядникам плохие парни здесь предпочитают автомобили и пистолеты-пулеметы Томпсона.

— Док, наше почтение!!! — рабочие, разгружающие ломовую телегу у овощной лавки, сдёрнули с себя кепки.

— Дай вам Господь здоровья, Док… — судачившие рядом с ними женщины вежливо поклонились.

— Док, Док!!! — вынырнувшая из подворотни стайка мальчишек, весело гомоня, окружила меня.

— Это вам на конфеты… — я выудил из кармана несколько мелких монеток и ссыпал их в протянутые ладошки и, слегка сгорбившись, побрёл по заляпанному грязью тротуару.

— Привет, Док! — Багси Дрисколл, по прозвищу «Рыба» лениво отлепился от стены и покровительственно похлопал меня по плечу.

Багси, коренастый паренёк с грубым, побитым оспой лицом, руководит шайкой местной шпаны и присматривает за порядком на улице в надежде на повышение в криминальной иерархии. В прошлом месяце я заштопал ему глубокий порез на левом предплечье, и теперь Рыба взял надо мной шефство.

— Как дела Док? — парень развязно сплюнул и доверительно зашептал. — Заходите к нам в подвал — научим боксировать. Сразу, конечно, не получится, но через годик-другой, дело пойдёт. В нашем районе надо уметь себя защищать. А если хотите… — он отодвинул полу заляпанной пятнами вельветовой куртки и показал мне рукоятку револьвера, торчащую из-за пояса. — Подкину вам ствол, всего за десятку. Тридцать восьмой калибр, надёжная пушка, не пожалеете.

— Спасибо, Багси, как-нибудь подумаю… — я простодушно пожал плечами и потопал дальше.

— Подождите, Док! — из лавки выскочил румяный толстяк и вручил мне увесистый свёрток из серой обёрточной бумаги. — Отведайте свеженького бармбрека[1], Мод сама готовила, пальчики оближете.

Я неловко улыбнулся, пожал лавочнику руку, сунул свёрток под мышку и пошёл по улице.