Бумеранг

Олег Суворов использует паяльник, ему даже без «подписей» узнаешь.

Константин Бенкендорф — вот этот чудик как раз отравитель, только жертвы — женщины, похожие на Константинову мать.

Полинезиец — людоед, рядом с трупами всегда чек и чаевые.

Бенкедорф? Мы с ним никогда не ладили, и Костя как-то сказал, что у меня глаза его матери. Брр!

Остальные члены клуба? Всего около двадцати человек.

И Виктор. Был. Он сильно отличался от всех — потому что использовал одних психов для убийства других. В клубе из-за этого Виктора боялись.

Я вспоминаю, как сжигала его тело на задворках спального района. Шел дождь, и настроение было паршивое, и приходилось без конца подливать керосин.

Самый близкий человек.

Нежный любовник.

Учитель.

На прощание Виктор оставил записку, где раскаивался в преступлениях и в моем «обращении». Такие же послания он разослал всем своим жертвам. Помню, я изорвала бумажку в клочья и той же ночью покалечила троих идиотов.

— А что с машиной? — прерывает молчание мужчина. — Тяжеловато идет.

— Мусор.

— Не выбрасывается?

— Не кантуется.

— Печально, — зевает он. — С… б… ну и погода сегодня, да?

Я долблю ногой в тормоз.

Правило сорок второе поездки со мной — никакого мата.

— Жаба весит триста сорок грамм минус две семнадцатых жабы, — я произношу каждое слово медленно, как в школе для идиотов. — Сколько весит жаба? Только быстро, я спешу.

Мужчина несколько раз моргает. Мимо с яростным ревом проносится дальнобойщик, и окна обдает волной коричневой жижи.

— Разве может быть две семнадцатых жабы?

— Ну, не знаю, ножки там, бородавки.

Кадык «енота» судорожно поднимается и опускается.

— Триста… триста сорок? Да?

Я нажимаю на спусковой крючок. В багажнике мест больше нет.

Сто шестьдесят шесть минут, у меня проколоты две шины. Небо чуть светлое, чуть пасмурное — оттенка плесневелой сливы. Я решаю, что из-за стресса можно дать слабину и послушать «Гарпунов».

— Е-хо-хо-хоо! — ревет саксофонист на концертной записи и выводит первые ноты «Реквиема си-минор для трубы».

В багажнике теперь трое, еще двое пристегнуты на заднем сиденье, какие-то туристы-ходоки клинических габаритов. Эти гады обозвали «Гарпунов» старьем!

Выбросить бы всю это свору на обочину, но воспитание не позволяет. Похоронить некогда.

Да, я культурная убийца.

Дорога бежит мимо путей, складов, мимо железнодорожного моста, в конце которого я замечаю полицейского на велосипеде. Симпатичный, здоровенный. Мужик, а не велосипед. Велик розовый, девчачий и, кажется, вот-вот испустит дух под весом владельца. Спортсмен с минуту таращится на меня, потом показывает, чтобы я остановилась, и подъезжает поближе.

Мда, и пистолет где-то у толстячков.

— Девушка, все в порядке? Тут красавицам вроде вас ездить не стоит, люди пропадают.

— Что? А, ну… — я непроизвольно кошусь на багажник, и полисменище, будто назло, замечает мой взгляд.

— Везете что-то ценное?

— Нет, как раз это отдала бы задаром.

Некоторое время мы вежливо молчим.

— Родственники? — мужик кивает на толстяков. Я накрыла их одеялами и надвинула кепки на лица, так что жмурики кажутся спящими.

— Да, дяди.

— Неразговорчивые какие-то, — замечает велосипедист.

— Они смертельно устали.

— Ум, — полицейский кивает; принюхивается.

— Ну и запашок у вас! Помыли б свою «девочку».

Я издаю нечто среднее между икотой и гудком паровоза. Правило девятьсот третье — никто и никогда не называет «запорожик» «девочкой». Наказание… ну, вы понимаете.

Полисмен с ужасом замечает кровавое пятно на ветровом стекле:

— А это что?

— Ну… — думай, думай! — женские дела.

Мужчина бледнеет и медленно тянется к кобуре.

И что мне делать без пистолета? Ухх.

А, ну и ладно, что я, не серийная убийца?!

Не стоит недооценивать противника на розовом велосипеде. Я бреду по полузатопленной тропинке, в голове туман, в руках и животе огнестрельные раны глубиной с Марианскую впадину. Пришлось обмотаться лоскутами от рубашки, но толку мало. Из меня ощутимо капает.

Черти сколько минут до воссоединения с мечтой, машина угнана — кем бы вы думали? — полицейским, а я истекаю кровью. Все прекрасно.

Зато есть время понять, откуда труп в багажнике. Что там еще с фильмом? Ммм. Актеры — ничего особенного, режиссер — не помню, композитор…

Я чувствую головокружение — то ли от догадки, то ли от потери крови — и останавливаюсь посреди дороги. Музыку к старому фильму написал Дмитрий Темкин — музыкант русского происхождения. Пару лет назад в «Бархате» появился мужчина, которого звали так же.

Лет тридцать, незаметный, слащавый — вроде рафинада в смокинге. Мы обсуждали способы избавления от тел, смеялись, как сделать наиболее захватывающие «послания» для следователей, делились последними достижениями криминалистики.

Горячо! Но Темкин не подбросил бы тело и не отравил, он режет своих «ягнят». Тогда что?

Через минут сорок дорогу вновь обступают деревья, так густо и близко, будто идешь по длинному туннелю, и за поворотом обнаруживается «запорожик». Двери открыты, рядом с водительским сиденьем темнеет лужа крови — делает зигзаг и исчезает в глубине леса.

Я заглядываю в багажник и едва не падаю в обморок — тело номер один исчезло.