Братишка

– Нет, слишком поздно вы их привезли, – говорил врач, разглядывая содержимое банки на свет. – Поздно…

Но, как показала жизнь, без указательного и среднего пальцев на правой руке жить можно. Жизнь тяжела не тогда, когда у тебя чего-то не хватает, а тогда, когда тебя преследует худенький мальчик, после появления которого обязательно что-то случится, и ты знаешь, что беды не миновать. Её не отодвинуть, не оттянуть на более поздний срок. Оно будет, хоть ты тресни. Даже посещение церкви ничего не меняет.

– А может, Костя послан мне свыше, от Бога?– размышлял Женя, срезая с пня семейство опят. – Своеобразное предупреждение об опасности, сигнал тревоги… Но почему другие люди подобных сигналов не получают, а я уже стреляюсь от Костика? Я что, особенный?

– Потому, что я – твой брат! – послышался знакомый с детства голос.

– Что? – Евгений вздрогнул от неожиданности, корзина с грибами упала на землю. По толстому многолетнему слою хвои и сухих листьев рассыпались белые грибы, опята и лисички.

Под разлапистой елью стоял Костя. Он смотрел на Евгения виноватыми глазами. Подул ветер, но ни один волос на его светлой голове не качнулся. Зато по коже Евгения побежали мурашки.

– Я твой брат, – повторил Костя.

– Не морочь мне голову! – Евгений присел, собрал с земли рассыпавшиеся грибы. – У меня нет ни братьев, ни сестер.

– Правильно, нет. Но наша мама родила двоих: тебя и меня.

– Рассказывай мне тут сказки… братишка.

– Тебя они оставили себе, а я оказался в детском доме, – как ни в чем не бывало, продолжал Костя. – Там было много таких, как я. Я знал, что у меня есть папа и мама, что они меня заберут, но они не приходили…

– Брат-близнец… – Евгений присел на край сухого, покрытого мхом пня. – Я думал, почему ты так похож на меня? На маленького меня.

– Я тоже не знал, что у меня есть брат, пока… Мне было плохо в детдоме. Меня били воспитательницы, сторож – дядя Петя – по вечерам уводил меня в сторожку и делал мне больно…

– Он тоже бил тебя? – Евгений склонил голову, вопросительно приподнял бровь.

– Нет, – Костя замолчал, потупив взгляд.

– Понятно… – протянул Евгений.

– Однажды я разбил тарелку за завтраком… Зинаида Афанасьевна ударила меня по затылку. Она всегда так делала, но в тот раз она ударила очень сильно. Я стукнулся головой об стену и…

– И ты умер? – спросил Евгений, удивившись, с какой лёгкостью слово «умер» сорвалось с его губ. Он и раньше догадывался, что Костя – дух умершего мальчика, но не мог понять, почему его видит только он. И не понимал, что их связывает?