Борьба за существование

Мне вдруг стал любопытен этот факт. Если есть игра, система, и прочая хуйня, наверняка есть и какие - нибудь читы. Произвел необходимую комбинацию движений, или подумал о чем - то добром и вечном - и ты уже высокоуровневый дядя, который пачками косит противников. И хуй с ним, что это нечестно и против правил. Главное - это выжить в круговороте событий, которые эта самая 'Игра а Жизнь" и устроила. Я, может, совсем не хотел давать свое согласие на участие. Меня просто спрашивать никто не стал. Даже класс выбрать толком не позволили. Бах - и я Линчеватель. А я, может, разбойником стать мечтал. Как Вульф. Но старик мигом развеял мои мечты:

- Боюсь, что при попытке взлома, система может спалить мозг. А если уж повезет и попытка увенчается успехом - человек просто сойдёт с ума от огромного количества информации. Вы не замечали, что от уровня к уровню, количество требуемых повышений растет? Это сделано не просто так. Тело тоже должно запомнить, как именно нужно стрелять, наносить удар или прятаться. Такие дела. Биология, юноша - это царица наук.

Мой собеседник осторожно, будто хрупкий предмет, взял мозг с поддона, и переложил его в банку, принесенную лысым водителем, который привез меня сюда. От банки шел сильный кислый запах формалина.

- Прекрасный экземпляр для коллекции, - пробормотал он, разглядывая банку. А потом поднял глаза и задал вопрос, которого я никак не ожидал:

- Хотите полюбоваться образцами?

Особым желанием я не горел, но и отказываться было не с руки. Вдруг эта коллекция так важна, и отказ будет расценен как хамство и неуважение к хозяину этого… помещения? Нахуй надо портить отношения с человеком, который может прибить меня прямо тут, а потом порезать ножницами на лоскуты, ковыряясь во внутренностях, или выковырнуть из черепной коробки мозг и разглядывать его, восторгаясь полученным экземпляром? Или не восторгаясь, тут уже как пойдет. Нет, мама с детства меня учила, что психопатов лучше не злить и во всем с ними соглашаться. Поэтому, я молча кивнул, соглашаясь с предложенным.

- Тогда идёмте.

Шаркая ногами, он пошел к едва приметной двери в дальнем углу комнаты. Я последовал за ним, внутренне проклиная свою сговорчивость, старика, и организацию его несчастную. А мой провожатый тем временем подошёл к двери, покопался в кармане, выудив огромный ключ. Могу поспорить, что при виде этого ключика, Буратино удавился бы от зависти. Дверь заскрипела не смазанными петлями, и медленно начала отворяться. Потянуло холодом.

- Идёмте, юноша. Но прошу вас, осторожнее, здесь очень крутые ступеньки. Не хватало, чтобы вы ещё оступились и сломали себе шею. Хотя, с другой стороны…

Старик задумчиво потер ладонью подбородок, и посмотрел на меня, как коллекционер обычно смотрит на редкую бабочку.

- Я буду предельно аккуратен, - поспешил заверить его я.

- Тогда, добро пожаловать.

Лестница была узкой. Впереди шел один из телохранителей старика, подсвечивая дорогу фонарем. Тусклый свет с трудом вырывал из тьмы траченные сыростью и временем крутые бетонные ступеньки. Время от времени луч фонаря выхватывал из кромешного мрака покрытые плесенью стены, и от этой картины мне становилось дурно. Я старался не касаться мокрого камня, но получалось это у меня через раз. Ступать приходилось осторожно, прощупывать ногой каждую ступень.

Потянуло холодом, а через секунду моя нога встала на площадку, и я мысленно горячо поблагодарил всех богов за то, что спуск закончился.

- А вот и мое хранилище. Уж простите, что пришлось тащить вас в этот сырой и мрачный подвал, но образцы моей коллекции любят холод.

Старик распахнул дверь, и вошел внутрь хранилища. Щелкнул выключатель, и я невольно зажмурился от яркого света, ударившего в глаза. Моргнул несколько раз, привыкая. Осмотрелся.

Эта комната была ещё меньше прозекторской, где мы недавно вскрывали труп Фибоначчи. Залитый бетоном серый пол, лампочка без абажура, свисающая с потолка на скрученных проводах. Стол и кресло в углу. И большие, от пола до потолка, стеллажи, разбитые на секции. Подобные стеллажи для хранения урн с прахом, стоят в колумбариях. Каждая ячейка имела металлическую бирку, на которой были выбиты ник игрока, класс и уровень.

Далеко не все ячейки были заполнены. Видимо, старик не смог заграбастать трупы всех игроков своими морщинистыми, трясущимися лапами. А некоторые из его коллекции ещё ходили по земле. Судя по пустой ячейке, на которой красовалась бирка с моим именем. Правда, уровня на таких бирках, выбито не было.

- Фибоначчи, - задумчиво пробормотал старик, осматривая стеллаж. - Ага, вот он.

Он подставил стремянку, забрался наверх, и осторожно поставил банку в нужную секцию.

- Вот теперь он на месте, - удовлетворённо отметил он, глядя на ячейку. Затем вытащил из кармана футляр с маленьким резцом, и аккуратно выцарапал на металле уровень игрока.

- Идеально, не находите? - обратился он ко мне.

- Угу, - угрюмо кивнул я, всё ещё не сводя взгляда с ячейки, под которой была прикреплена бирка с выбитыми словами: "Хэппи, Линчеватель".