Бойцовский клуб (Рассказы 2003-2007)

Верховный посмотрел на Рекрута, подумал немного, и продолжил, глядя на Ладонь:

— Относительно нормальный… а ты? Ты чё, самый продвинутый?

— Или самый рысак? — спросил Ден, делая ударение на букву «ы»

— Или плоть твоя над разумом взыграла? — спросил Упавший.

— Или рамсы попутал? — спросил Мибовец.

— Или забыл, что меня зовут Паша-Мерс? — не в тему спросил Паша и ткнул в сторону Ладони указательным пальцем.

— Или тебе… — начал Аджап-Сандал, но выразить свою мысль не успел.

— А мне пофиг. — заявил Ладонь.

Мибовец сделал шаг вперед и открыл рот.

— Пофиг Даркам, все равно цинковать будут. — проворчал верховный.

Мибовец хотел что-то недовольно спросить у верховного, но вовремя передумал.

— Ну а ты чего пришел? — устало спросил Саныч у нового гостя.

— Дарки цинканули, что у тебя в голове заморочки. — сказал Ладонь.

— И что? — спросил Саныч.

— Да вот, пришел узнать, что к чему… — сказал Ладонь. — Только смотрю, долевых тут много.

— Клонов не считай. — пояснил Пашка. — Это для прокачки.

— И себя не считай. — сказал Рекрут, отвешивая крит последнему клону и поворачиваясь к Ладони. — Ты тоже для прокачки сгодишься… полупрофиль, млин.

Ладонь засопел и молча вытащил топор. Мибовец глянул на Пашку, тот растерянно развел руками и покачал головой. Упавший на всякий случай потянулся к ножнам. Мибовец вытащил меч. Ден и Аджап-Сандал полезли за оружием, Нэш выхватил Быдло Радости. Рекрут стал торопливо добивать клонов. Верховный довольно улыбнулся, потер ладони и свистнул. Дверь отворилась, на пороге появилась толпа мультов…

— Хватит! — заорал Саныч, закрывая глаза. — Хватит!!!

И…

И Саныч открыл глаза.

Он сидел один в своей комнате, закинув ноги на стол. Никого не было, в комнате стояла тишина.

Саныч встал, осмотрелся. Нет, определенно, он был в доме один.

Дверь была заперта.

«Сон» — подумал Саныч. — «Это был всего лишь сон… Офигеть… приснится же такое… это всё из-за заморочек».

Саныч сел на диван и стал вспоминать детали сна. Вспомнился и совет верховного про болтуна.

С заморочками в голове надо было что-то делать. Надо было решать.

Надо было решаться.

Саныч встал, перекрестился и вышел из дома. Его путь лежал к болтуну. К реальному болтуну. В реал.

И единственное, что он знал наверняка — это то, что о визите к болтуну он никогда и никому не расскажет.

***

Возле крыльца дома Саныча стояли два человека и смотрели вслед удаляющейся фигуре Саныча.

— К болтуну пошел. — сказал Рекрут. — В реал.

— Угу. — кинул головой Мибовец. — Вернется скоро. Наверное.

Они несколько минут постояли молча, а когда Саныч скрылся из виду, Мибовец задумчиво сказал, глядя вдаль:

— Ладонь сказал, что отомстит тебе за то, что ты собирался на нем прокачаться.

— А мне пофиг. — заявил Рекрут и полез в карман.

— Пофиг ЕМУ, а ты лучше за базаром иногда следи. — проворчал Мибовец.

Рекрут протянул Мибовцу бумажку, которую вытащил из кармана.

— Что это? — спросил Мибовец.

— Прочитай. — сказал Рекрут.

Мибовец прищурился и начал негромко читать вслух:

— План действий. Один-Ден, два-Упавший, три-Урюк-Фундук, четыре-Ладонь, пять-верховный, шесть-Конь, семь… семь… ОН? Это чё за хрень?

— Да мне это… — Рекрут достал Быдло Радости и ухмыльнулся. — Узнать надо, где кого в последний раз видели…

Несколько секунд длилось тягостное и задумчивое молчание, а затем над всем Кэпиталом разнесся зычный голос Мибовца:

— Паша! Паша, клонов!

© 30.11.03 — 13:34 by Sanych74

Обратная сторона войны

Забирай меня скорей,

И вези за сто морей,

И целуй меня везде —

Восемнадцать мне уже…

Все имена и ники — вымышленные. Любое сходство героев этого произведения или какой-то ситуации с реальностью считать случайностью. Хотя…

Попса… здесь ее называют ненастоящей музыкой. Лживой, наигранной… той, которую пишут только для того, чтобы заработать денег. Стоит зайти на форум и посмотреть топики, где отписываются те, кому нечем заняться в перерывах между боями. Настоящей музыкой здесь называют рок, немного реже — рэп, который читают парни, не интересующиеся тем, как бы срубить побольше денег.

Я не спорю с ними. Я тоже слушаю рок и не люблю попсу… но мне кажется, что причина этой нелюбви не в коммерческой стороне. Просто… попса, она всегда веселая, романтичная, даже немного слащавая. Музыка сытой, беспечной жизни. В ней всегда любовь, в ней всегда наивная сказка про тех, кому неведомо то, через что мы здесь проходим.

Когда каждый день видишь смерть, когда сам каждый день на волоске от нее… тогда не до любви, не до прелестей жизни… тогда просто хочется выжить. Те, кто сейчас со мной на этой войне, те поймут меня. А для тех, кто сейчас сытый, в чистой одежде, зажигает на вечеринке под попсу… я расскажу им, что такое война.

Я расскажу, почему здесь так не любят попсу, а в почете совсем другая музыка.

Музыка войны. Музыка правды.

ОБРАТНАЯ СТОРОНА ВОЙНЫ

Глава 1.

Сила привычки.