Бог, у которого не получилось (СИ)

Строитель

Бродяга

Целитель

Бард

Ученый

Подвисаю от количества вариаций при клике по любому классу и от самого количества классов. "Продавец любви" — это вот что такое? Класс проститутки? Отгоняю мысли о том, что это вообще такое и где я оказался. Асбстрагируюсь. Все потом, потом! Изучаю вариации стрелков, когда таймер снова пищит. Одна минута. Переключаюсь на паладина, вчитываюсь в первые строчки описания и понимаю, что там существуют жесткие ограничения на действия. Выхожу в основное меню. Еще писк таймера. Осталось 30 секунд.

Тыкаю в некроманта. Наугад выбираю специализацию. Не гляди подтверждаю все те же три дополнительных навыка. Всплывает окошко с подтверждением всех указанных данных. Выбираю "Я уверен" и все вокруг гаснет в тускло-свинцовой вспышке.

-------------------------

В лицо бьет свежий ветер, пальцы чувствуют песок, в нос бьет отчетливый запах моря. Разлепляю глаза и осматриваюсь. Вокруг меня небольшая площадь, заполненная людьми. Большинство озирается с таким же непонимающим видом, как и я. На краю площади небольшая группа, которая тыкает в нас пальцами. Кто-то из них ржет во всю глотку, аж надрываясь от смеха.

В моей правой руке зажат короткий уродливый посох. На теле что-то непонятное, больше всего напоминающее длинное мужское платье до колена. Черт. Ну да, я же выбрал "римлянина". Так что черная туника укладывается в логическую схему. В отличии от всего остального, что происходит вокруг. В противоположном углу площади начинается какое-то движение. Там появилась та самая женщина, которая выступала в качестве встречающей стороны.

К ней приходится буквально проталкиваться, чтобы услышать хотя бы что-то. Каждый оказавшийся на площади пытается прорваться и задать вопрос. Из-за этого вокруг царит разноголосица и хаос. До меня долетают только обрывки вопросов.

— Что это за хрень? Где я? Почему я жив?

— Что делать дальше?

— Это что, виртуалка? Я же мертв! Как?!

— Скажите, что делать дальше?

Толпа бушевала, прилипнув к женщине буквально вплотную.

Взмах посоха в ее руке и на песок осел зеленокожий орк, который только что кричал ей что-то в лицо. Толпа отхлынула. Из расколотого черепа на песок лилась кровь. Компания насмешников на углу площади замолкла.

— Вы. Меня. Достали! Надоедливое комарье! Этот придурок — она ткнула посохом в тело орка — больше никогда не оживет. Вы еще не заработали свои очки возрождения, имбицилы. И смерть сейчас — это навсегда.

— Но… — неуверенно протянул чей-то тонкий голос.

— Заткнулись! Вы в Асмире. Как вы уже догадались, дебилы, это виртуальный мир. Отныне, единственный для вас. Хотите выжить — действуйте! Убивайте, качайтесь и мечтайте, как отсосать "бриллиантовому" так, чтобы вам повысили статус аккаунта. Сейчас вы никто, тупое стадо, которое скоро пустят под нож. Если уж вам так интересно, как именно вы сдохнете, то у ратуши вестник раздает брошюры. Получите и вчитайтесь.

Женщина сделала шаг к краю площади.

— А вы можете… — начал говорить кто-то.

— Еще один вопрос и я убью пятерых из вашего обезьянего стада. Ратуша вон по той улице и прямо, не ошибетесь — агрессивная женщина ткнула посохом куда-то мне за спину. И ушла, всаживая посох в желтый песок.

Гомонящая толпа начала втягиваться в улицу, быстро удаляясь от площади. Я остался на площади, оглядываясь по сторонам. Идти со всем к неведомой ратуше не хотелось. Надо, безусловно. Но не хотелось. Сначала надо мозгу дать прийти в себя.

К лежащему на песке телу орка подскочило два каких-то карлика в лохмотьях и кожаных шапках. Подцепив тело крючьями, они поволокли его по песку в сторону, противоположную ратуше. Тот, что шел справа подпрыгивал и радостно напевал: "Котлетки, сегодня будут котлетки. Сочные орочьи котлетки". Происходящее становилось все более сюрреалистичным. Ноги сами понесли меня к краю площади. Надо свалить отсюда, пока кто-то не захотел себе на ужин стейк из римского мяса.

Лицом к лицу сталкиваюсь с низким человеком, стоящим на краю площади. Хотя нет, судя по чертам лица и массивному телу, это не совсем человек. Гном?

— "Здравствуйте, молодой человек". Из под седых бровей на меня внимательно смотрят уставшие глаза.

Я киваю в ответ — "И вам доброго дня". Рука машинально сжимается на посохе, а глаза смотрят на топор, висящий на поясе у моего собеседника.

Он перехватывает мой взгляд и усмехается.

— Не беспокойтесь. В этой локации свободно применять оружие могут только жрецы "Ранней Зари". Остальных сразу же порубит на куски стража.

Я еще раз осматриваю площадь и замечаю четыре мрачные фигуры с копьями, которые стоят по краями песчаной площади. Кожаные доспехи, застывшие лица и длинные наконечники копий, на которых бликует солнце.

— А это кто был? — Я неопределенно машу рукой в сторону убежавших карликов.

— Торноеды. Община Торна-пожирателя.

Как будто мне это что-то должно было объяснить.

— И они едят людей?

— Людей, орков, эльфов. Все, что смогут добыть из мяса игроков или НПЦ.

— Но… Зачем?

Я выдаю вопрос на автомате, уже потом подумав, что тут людоедство может быть обыденным делом.

Гном смущенно разводит руками.