Бог огня

Б. О. указал на широкий обеденный стол посреди комнаты, который взяли в осаду шесть стульев с плетеными спинками.

— Присядем. Я, собственно, случайно зашел, невзначай. Приятно на чужбине встретить соотечественника. — Он наконец вынул пустую руку, сложил пальцы в виде пистолетика и, рассекая фразу на три равновеликие доли, произнес: — Пах. Пах. Пах, — и мрачно добавил: — Ты убит. Падай.

Человек на пороге испустил долгий вздох облегчения, криво усмехнулся, промокнул рукавом пиджака лоб.

— Ну ты даешь… Взял меня на пушку. Все ж знают, что ты не берешь в руки оружие. Артист ты, Б. О. — Аббревиатуру он выговорил старательно и внятно.

— Как ты сказал? — напрягся и подался вперед Б. О.

— Как сказал, так и сказал… Хорош, Бог Огня, хватит из себя целку строить. Присядем, в самом деле, потолкуем. — Он дотянулся до модного портфельчика из коричневой кожи с лямкой для ношения на плече, откинул крышку-клапан, извлек из бокового отделения несколько ксерокопий, бегло просмотрел их, выбрал одну, толкнул по полированному столу в сторону собеседника.

Лист плавно причалил к краю стола. Б. О. не изменил позы, а только скосил глаза и быстро прочитал: