Бог одержимых

   Я перекатываюсь в сторону, нахожу лужицу поглубже и выпускаю ещё две пули в Петровича. Попадаю, конечно же, в Глебского, который по-прежнему не может упасть.

   Председатель стреляет. Опять успешно. Плечо. Из левой руки вываливается оружие.

   Похоже, всё. Приплыли...

   Стреляю с правой. Попал. Опять в Глебского. Что за наваждение!

   Сейчас он выстрелит мне в голову. И кепка не поможет. Каску бы...

   Где это долбаное солнце?!

   Почему он так метко стреляет? Почему труп Глебского не падает? Почему я слышу винтовочные выстрелы?

   Председатель смешно дёргает головой, будто поправляет чёлку, которой у него нет, роняет Глебского и медленно оседает.

   У меня темнеет в глазах.

   Мне смешно. Я вывалян в грязи, как свинья на скотном подворье. Пытаюсь засмеяться и слышу, как воздух барботирует лужу, в которую погружаюсь.

   Никогда не сомневался, что меня застрелят.

   Но и в голову не могло придти, что с простреленной задницей буду тонуть в придорожной канаве... унизительно как-то.

   Блин...

6

   - Тебе бы ещё недельку отлежаться, сынок.

   - Всё ок, док, спасибо за палец и вообще... что подлатали.

   - Целебные свойства ладиля, парень, живая вода Лютены... а нам нужен новый председатель.

   - Это точно! - соглашаюсь я, закидывая за спину новенький вещмешок. - На этот раз будьте внимательней.

   - Мы рассчитывали на тебя...

   - Людям свойственно ошибаться.

   - Сколько бы времени не прошло, - твёрдо говорит начмед, - не забудь о нас, витязь. Как "прижмёт", возвращайся. Мы всегда будем тебе рады. Мы построим тебе дом.

   - Ага, - говорю уже через плечо, делая первые шаги прочь от деревни. - И назовёте улицу моим именем.

   - Как хоть тебя зовут?

   Я смотрю под ноги, вижу свои грязные ботинки и ухмыляюсь. Потом вспоминаю, что так и не выяснил название деревеньки. При найме на почту приходят только координаты и должность нанимателя. Вот только не это имеет значение...

   Мне очень хочется остаться.

   Мне стоит немалых усилий не оборачиваться.

   Они ведь всем селом здесь. Провожают. Меня.

   А беда в том, что я точно знаю, - оставшись, испачкаю их будущее. Я не могу оставаться здесь со своим фугасом за пазухой. Необезвреженных мин не оставляю...

   На мне выстиранный и выглаженный плащ. Селяне одарили меня новеньким карабином и даже премировали контейнером с ладилем.

   Это много.

   Теперь я - богач.

   Но думать могу только о деревеньке в двух днях пути отсюда. Там тоже на центральной улице лежит жорства. Пожалуй, туда стоит наведаться... и мои мысли возвращаются к привычной колее: нужно бы отыскать лужицу почище...

   ...И попытаться отмыть эти чёртовы ботинки!

СТАРИК И ДЕТИ

   Потолок заискрился побегами, и Брига приказал отступать.

   Замешкавшегося Имрана схватили за пояс и потянули назад. Имран не упал, развернулся и приземлился достойно: на четыре точки - колени-ладони, никого не ранил и сам не порезался о мачете, которым всего секунду назад рубил заросли.

   - Кто там спотыкается?! - зашипел Брига. - Через минуту отстрел. Ходу!

   - Не успеем, - сказал Ваха. - Справа, карман. Лучше там переждать.

   - Надёжней, - поддержала Сашка. - До коллектора не добежим. Глянь, уже фиолетовый. Щас рванёт!

   Брига, бежавший впереди, без разговоров повернул вправо. Путь преградили старые, высохшие ветви. Хруст дерева, частые удары серпа... они не прошли - вдавились в узкий проход кармана. Позади уже свистело и щёлкало.

   Имран хоть и бежал последним - не оглянулся. Вот ещё! Это поначалу отстрелы корневища в диковинку: потолок набухает синим, идёт сиреневым ворсом - бахромой искрящихся змеек, а через секунду опадает стальными струнами; они вонзаются в грунт, утолщаются, пускают веточки, листья... и вот - старательно прорубленная тропа обращается в непроходимую чащу.

   Попасть под отстрел - верная смерть. Аппетит молодой поросли удивителен и ужасен. Побеги переваривают всё: глину, песок, камень... человека выпивают досуха, в самом, что ни на есть, летальном смысле.

   Прав Старик - не воевать, но сотрудничать. Подземелье нельзя победить, но можно пережить. Хотелось бы... очень хотелось бы пережить подземелье.

   Карман оказался просторной пещерой. Брига тут же перешёл на шаг. Сашка упала, Ваха перешагнул через неё и присел дальше от входа.

   Имран, как и Брига, сделал ещё десяток шагов туда и обратно, чтоб восстановить дыхание, и только тогда уселся на твёрдый, прессованный сушью и временем грунт.

   - Всё сначала? - с заметной одышкой спросил Ваха. - Или уже после обеда?

   Но Брига не ответил - было слышно, как он ощупывает поверхность скалы.

   - Что-то нашёл? - насторожилась Сашка.

   - Водой пахнет, - сказал Имран. - Может, река?

   Ему не ответили, но Имран был уверен, что все глянули в мрачную черноту пещеры. Он легко поднялся и подошёл к Бриге.

   - Где?

   Брига взял его руку и приложил ладонь к камню. На стене были выцарапаны три креста. В горле стало сухо.

   - Это не наши метки, - откашлявшись, проскрипел Имран. - Мы кресты косо ставим, ромбом, а здесь они прямые, квадратом.

   Ему показалось, что сказал тихо, чуть ли не шёпотом, но ребята услышали - через мгновение сгрудились возле удивительной находки.

   - Выходит, врёт Старик! - выразил общее сомнение Ваха.