Блуждающие острова (СИ)

Размышляя, историк вошел в портик входа коммунального дома на углу Болотной улицы, поднялся по черной лестнице в свою комнату, остановился у окна, пережидая головокружение... в отражении стекол он увидел свое бледное лицо и медленно сполз на пол... заснул...

Пушки все еще палили, плевали цветами... все тряслось, известка осыпалась со стен, с потолка, укрывала тело историка как саваном...

Пушки умолкли... все кончилось...

В небе остались лишь белые облака... они плыли и плыли...

"Что со мной?.. - историк привстал... - Вижу как-то нелепо, вверх ногами... изображение пляшет, двоится, троится, дома отрываются от земли...

Кажется, все успокоилось... и все же что это было?.. что-то со мной не так...

Перед глазами историка всплыло лицо секретаря...

"Для таких людей, как он, всегда есть место в раю... и прислуга...

Украл мою хронику, кафедру...

Что еще он может украсть, как навредить мне?.."

Дела историка были весьма запутаны, даже он сам вникал в них с трудом...

Надо сказать, у историка было все: имя, известность, слава...

"И где все это?.." - историк, задумался и не заметил, что в комнате он уже не один...

"Все из-за твоей хроники... - вмешался в размышления историка отставной полковник, сосед... - Лучше бы ты писал романы о любви..."

"Любовь совсем не частное дело, она коренится в самом устроении космоса... лучше ее созерцать умом... и не строй изумленное лицо...

"Скажи мне, насколько достоверна твоя хроника?.. точно ли ты излагал события, как они происходили?.."

"Я жил в смутном времени, а где был ты?.."

"Я был в плену, в яме с евреем, от которого узнал, что ни одно из созданий бога не является без старания и случайно, но подготавливается для надлежащего служения... еврей умер, а я остался в яме... мне помогли бежать... паром, на котором я плыл, ночью попал в шторм, налетел на камни, перевернулся и затонул...

Не помню, как я очутился на острове..."

"И оттуда ты бежал..."

"Ну да, бежал... по воде... как еще можно было уйти с острова?.."

"Тебе бог помог?.."

"Не знаю... но иногда я чувствую его присутствие... лицо горит... стыдно... кто я?.. наемный убийца..."

"Ты не убийца, ты воин... герой... куда ты?.. ушел, вот и поговорили..." - Историк встал, накинул на плечи плед и подошел к окну...

Толпа разошлась...

"А беженцы все идут и идут... что они спасают, душу?.. тело все равно погибнет рано или поздно... из праха в прах..."

Настроение историка испортилось... он лег на ложе... он лежал и размышлял...

"Кто написал донос?.. не знаю... кто-то... теперь жди гостей... обычно они являются ночью... если они явятся, я закричу, позову полковника... он разберется с ними...

Почему они мне угрожают?.. потому что я не подписал это злосчастное письмо?.. и что изменилось бы?.. ничего...

Они думали, что я покончу с собой, но склонность к самоубийству мне не присуща... в этом я вижу некую манерность... театр..."

"Кто здесь?.. это ты, полковник?.. ты меня напугал..."

"Все мои жены обожали театр... ну, еще живопись, музыку... - заговорил полковник... - Бог не дал им таланта, они довольствовались малым, ролями второго плана... они все утонули... иногда я их вижу, пытаюсь опознать... они плывут одна за другой подальше от жизни... я не выдумываю..."

"Полковник, выглядишь ты неважно..."

"Ты тоже..."

"Мне нужно немного вздремнуть... совершенно истрепал, измучен... если я не посплю, не знаю... звон стоит в ушах... ты тоже слышишь... нет?.. нужно напрячься, прислушаться... перед глазами все двоится, троится, качается... и это длится, длится, с ума можно сойти... и это реальность, без преувеличения... я знаю, что говорю... я это чувствую... разбуди меня, если я засну... я уже засыпаю, падаю в сон, как в яму, лечу обрубком, без ног, без рук... как все просто... оказывается там пустота... земля полая... и там сквозняки, как в камере...сквозняки катают меня от стены к стене..."

"Точно такой же сон снился и мне... я был в командировке и провалил дело... они пытали меня, бросили, я был им не интересен, ни я, ни мои уловки... они затащили меня в камеру, бросили на полу... в камере я не один... их трое против одного, и они безжалостны... кто-то лег рядом, прилип, как пиявка... совсем доходяга..."

"Полковник, просыпайся..."

"Я не сплю..."

"Как ты себя чувствуешь?.."

"А ты?.."

"Чувствую себя как дерево, которое спилили... не ощущаю ни рук, ни ног... голова вроде на месте... потихоньку я избавляюсь от своих недостатков... пишу, ты говорил во сне... я все записал... откровения отставного полковника..."

"Это не измышления и не впечатления... я бежал, вместо ног у меня были протезы, вместо рук костыли, я их потерял, спускаясь по лестнице... лечу вниз по лестнице и машу руками, откуда-то они у меня появились, и ноги... лестница закручивалась, засасывала меня в воронку, в черную дыру... я пытался схватиться за перила, не очень ловко, перила уклонялись, изворачивались..."

Полковник умолк, задумался...

"Полковник, о чем задумался?.."