Близость (СИ)

- Прогуляем литературу? - Юрка Зыков терпеть не мог этот предмет. Зато обожал стучать по барабанам. И делал это прекрасно, надо признать. Я даже иногда завидовал ему, пытался тоже что-то изобразить, но ничего толкового не получалось. Мой инструмент - это мой голос. Назовите мне вокалиста рок-банды, который сидит за ударными? Вот. Поэтому я и не переживал особо. Хотя иногда и стучал по инструменту друга. И бренчал на гитаре Федьки или Матвея, когда они разрешали. Клим свою басуху не давал никому и никогда. Впрочем, я и не настаивал особо.

- Прогуляем, - ответил я и решительно направился на выход из класса.

Погода не радовала. Мы курили на детской площадке, морщась от мелкого дождика и кутаясь в кожанки. Весна в Питере была только календарной.

- Хватит дымить, - не выдержал Федька и вытащил у меня сигарету, - тебе надо голос беречь.

Я разозлился.

- Спасибо, что беспокоишься о моем здоровье, мамочка. Может быть, сопельки еще вытрешь?

Он набычился, но оставшуюся сигарету не вернул, потушил каблуком ботинка на толстой подошве, втоптав в твердую темную землю.

- Холод собачий, - Клим был, как всегда, краток. Впрочем, спорить с ним никто не стал.

Какое-то время мы молчали. Каждый думал о своем. Федька, наверно, прикидывал, что ему будет за очередной пропуск. В отличие от моего отца, который не очень волновался за мое обучение, лишь бы не выгнали, его матушка каждый раз психовала, видя новую запись в дневнике. Клим шевелил пальцами, видимо, мысленно подбирал какие-то аккорды. Матвей и Юрка о чем-то тихо перешептывались. Я не мог расслышать, а потому разозлился.

- Больше двух - говорят вслух.

- Ты еще считалочку детскую вспомни, - ухмыльнулся Юрка и сплюнул.

- Надо будет - вспомню. Что за тайны от коллектива?

Пацаны молчали, чем выбешивали меня еще больше. Матюха не выдержал.

- Да, сеструху его к нам переводят. Двоюродную. Напрягли приглядеть за ней, а Юрец думает, как отмазаться.

У меня не было ни братьев, ни сестер. Даже представить себе не могу, если бы кто-то был. Впрочем, если они и появятся, то только сводные.

- А откуда сеструха-то? Не было ведь.

- Из лесу, вестимо... - Юрка хмыкнул. - Тетка моя развелась со своим сибиряком и вернулась сюда. Маман взяла ее под свое крыло, комнаты выделила в нашей квартире, устроила к себе в ресторан, а Славку - к нам в гимназию...

- Погоди, ты же говорил, что сестра, - перебил Матвей.

- Бл*дь, не тупи! Славка, то есть Владислава. Она не любит, когда ее называют Лада. Говорит, я - не продукция отечественного автопрома, - Юрец заржал, и остальные подхватили.

Докурив, решили все-таки вернуться в гимназию. В этом году надо сдавать выпускные экзамены, а потом вступительные. Скорее всего. Поэтому пропускать слишком много не хотелось. Нет, вопрос с армией ни у кого из нас не стоял - родители откупят. Просто все мы понимали, что наглеть тоже не надо. И не важно, что никто из нас не собирался становиться юристом, менеджером или переводчиком, все мы связывали свою жизнь с музыкой. Она у нас текла по венам вместо крови. Но никто не хотел идти против родных, все собирались получить высшее образование. Я неплохо знал английский, отец с детства заставлял заниматься с репетиторами, понимая, что при любой профессии его знание не помешает. Вот я и решил, что изучение иностранных языков - это то, что не будет меня напрягать. Отец был только "за". Он считал, что мое увлечение музыкой временное, а потому просто необходимо получить высшее образование. Любое другое. Не связанное с моим увлечением. Федька и Матюха собирались на юрфак. Юрка - на факультет менеджмента. А Клим решил продолжать терзать свою бас-гитару и закончить все равно что, лишь бы хватило проходного балла. Мы тащились от его безалаберности. Хотя не так уж далеко ушли.

Вернувшись в теплое помещение, я засел за новый текст. Песня не давалась. Никак не мог уловить ее. Мешали одноклассники и монотонный голос учительницы.

- С*ка! - прошипел сквозь зубы, но, как оказалось, слишком громко. Так громко, что меня услышала учительница.

- Серов! Ну-ка, встань, и покинь немедленно класс!

Ну, вот опять. Ничего же не сделал. Жизнь - боль.

***

Я сидел на подоконнике в холле и наблюдал преинтереснейшую картину. Светловолосая деваха стояла под одной из дверей и нерешительно дергала лямку своего разноцветного рюкзака. Здесь с такими никто не ходил. Тряпичный. С кучей значков. Что за прошлый век?

- Да зайди ты уже, не съедят тебя, - не выдержал я и соскочил с подоконника, чтобы ближе подойти к девчонке на пару лет младше и подтолкнуть ее при необходимости.