Безымянные

Книги врали. Это Рита поняла практически мгновенно. Любовь не зарождается где-то внутри, не расцветает, будто изнеженный хозяином цветок… Нет, это происходит мгновенно. Секунда – и ты влюблена.

Рита всё смотрела и смотрела на топчущегося у витрины незнакомца, пока вдруг не услышала до тошноты осточертевший голос:

– Похоже, наше местное чудовище Франкенштейна положило на тебя глаз! Почти буквально.

Гарри. Чёртов наркоман Гарри, по совместительству владеющий наркопритоном, расположенным прямо над её цветочным магазинчиком. Так вот куда пришёл тот парень.

– Не желаешь ли обзавестись личным чучелом? Я бы даже посмотрел, как ты её… брр!

Лишь мельком взглянув в сторону Риты, незнакомец брезгливо скривился и закатил глаза.

– У тебя товара не хватит, чтобы я… да ну нахер!

Слова.

Слова никогда особо не заботили Риту. Иной реакции она и не ожидала. Надеялась – возможно, но чтобы действительно поверить в то, что на этот раз всё будет иначе – нет, этого не было.

С тех пор Рита часто видела этого парня в обществе местных торчков. И часто о нём думала. Недоумевала, почему такой с виду приличный человек, имеющий, похоже, богатых родителей и любые возможности, избрал для себя такой путь? Почему люди добровольно загоняют себя в эти тиски? Почему даже не пытаются чего-либо достичь, предпочитая с головой увязнуть в тине наркотического угара?

Этот парень мог бы достичь чего угодно! Мог бы построить замечательную карьеру, обзавестись семьёй с парой детишек и собакой, купить домик в пригороде и… и иметь всё то, о чём так мечтала сама Рита. Но нет, – он выбрал иной путь. Водоворот кайфа, беспорядочных сексуальных связей и риска передоза.

Деградация.

Падение в самом начале пути.

– Да ты, похоже, стал нашей местной красавицей, – посмеивались обдолбанные наркоманы над тем парнем, – своё чудовище уже заимел. Оно так и пялится на тебя всё время!

– Отвалите, – рычал незнакомец, даже не глядя в сторону Риты.

– Небось, ночами самоудовлетворяется, вспоминая твоё ангельское личико!

– Ну и хер с ней. Пусть. Пусть хоть раз в жизни кончит по-человечески.

В последние полгода обрывки таких разговоров регулярно долетали до слуха Риты сквозь приоткрытую дверь магазинчика. А всё, чего она хотела – однажды прийти на работу и не застать здесь того парня. Никогда. Но не потому, что не желала его видеть, а лишь оттого, что вот уже шесть месяцев мечтала только об одном: чтобы тот завязал. Чтобы соскочил, остановился, прекратил рушить свою жизнь, пока это ещё возможно.

– Фу, пошли нахрен отсюда! Вдруг оно заразное…

– Эй, Стив, не хочешь поцеловать свою жабу. А вдруг…

– На хуй иди!

Стив. Стивен. Его зовут Стивен.

С тех пор личное наваждение Риты обрело имя.

Стивен приходил регулярно. В последнее время – практически ежедневно, по нескольку часов зависая в притоне этажом выше и выходя оттуда в полувменяемом состоянии. Он убивал себя настолько стремительно, что у Риты сердце кровью обливалось. Но сказать хоть слово она не смела. Не имела права.

Рождество. Эту пору Рита любила до сих пор. Ей нравилось наблюдать за суетящимися горожанами, бегающими в поисках подарков из одного торгового центра в другой, за счастливо улыбающимися мамашами, неспешно прогуливающимися с колясками по щедро украшенному иллюминацией городу, за крепко держащимися за руки пенсионерами, на чьих лицах так отчётливо читался отпечаток счастливо прожитых лет. А ещё в это время люди настолько были заняты своими делами, что никто не обращал внимания на одинокую девушку с обезображенным лицом.

Славное время.

Она чистила на крыльце снег, иногда возводя взгляд в небо и с удовольствием подставляя лицо под сыплющиеся хлопья, когда у обочины притормозило такси. Одного лишь взгляда на выбирающего из авто Стива хватило, чтобы понять, что он сегодня не в духе.

– Чего вылупилась?! – агрессивно спросил тот, сжимая руки в кулаки. – Застрелиться не хочешь? Таких отстреливать нужно ещё при рождении.

Вот так.

Таким был человек, которого Рита полюбила.

Бросив на неё мимолётный испепеляющий взгляд, Стив влетел в дом.

А Рита… в тот момент, в Сочельник она окончательно разочаровалась и в Стиве, и в любви в целом.

"А чего ты хотела? Калека! Уродина! Надеялась на чудо?! Сама виновата, дурочка! Иди, читай свои книжечки, чудеса только в них" – вертелось в спутанных мыслях, пока дрожащими руками Рита с остервенением отбрасывала снег в стремительно растущий сугроб.

Кое-как успокоившись и с трудом дождавшись конца рабочего дня, она вышла, чтобы спрятать на ночь стоящую на крыльце вывеску, когда увидела выбегающих из дома наркоманов. Всех. Всех, кроме Стива. Нехорошая догадка скользкой гадюкой подползла к самому сердцу…

Разбегаясь, кто куда, они с испуганными глазами едва ли не под машины бросались, унося ноги. Последним выбежал Гарри.

– Нас здесь не было! – выплюнул он в сторону застывшей Риты. – Кому-то ляпнешь – порешу!