Беременна от мажора

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Спасибо, что пришла, Иванка, — сочувственно. — Для меня это очень важно.

Стоит вальяжно, в одной рубашке, пиджак где-то потерял, слегка поддатый и довольный собой. Пожалеть пришел, гад. И для меня меняет тембр голоса, как будто подчеркивая, что я брошенная бывшая девушка, что я здесь вся такая несчастная и меня надо поддержать.

— Отличный праздник, — шепчет, воровато оглядываясь. — Все по высшему классу. А ты сегодня красивая.

И это из-за него я столько плакала? Я даже не знала, что он может быть таким циником. С глаз слетают розовые очки. Надо было уезжать самой и не ждать девочек. Кирилл смотрит на меня с такой жалостью, что меня аж дрожь пробирает. Вот же говнюк. Изменил, на другую променял, женился, а теперь вот решил поинтересоваться, как я тут у стола, достаточно ли наелась.

Но Кирилл резко перестает улыбаться и смотрит куда-то за мою спину. И даже, кажется, выпрямляется, поправляя рубашку.

— А я тебя везде ищу, лапочка. Не подашь мне вон те маленькие корзиночки со странной начинкой?

К моей спине прижимается твердая мужская грудь, и от обдавшего меня жара хочется закрыть глаза и тихо заскулить от удовольствия. Близость дыхания мажора заставляет волоски на шее стать дыбом. А от приятного звука его глубокого голоса не то что козел Кирилл, вся планета с ее жителями перестает существовать, растворяясь во вселенной. К черту ее, пусть разлетается на молекулы. Мне сейчас не до этого. Я снова чувствую его дорогой пьянящий парфюм.

***

Дима сажает меня за праздничный стол напротив себя и какое-то время просто ест, увлеченно орудуя ножом и вилкой. После пережитого стресса я совсем не голодна, тайком наблюдаю за тем, как ест он, поглощая все, что стоит перед ним: и рыбу, и мясо, и овощные салаты с тарталетками. Здоровый мужской аппетит — это прекрасно. Я отчего-то смущаюсь. Он снова спас меня, на этот раз показав Кириллу, кого именно тот потерял — желанную для других мужчин девушку. Нет предела моей благодарности.

— Лапочка, тебе не кажется, что здесь становится скучно? — говоря эти слова, Дима пытливо рассматривает меня, желая проникнуть в мою душу.

Уверена, темноглазому демону подвластно даже это. Он такой необычный. И я не нахожусь с ответом. Кокетничать я особо не умею, да и куда мне соревноваться с его поклонницами? Уж у них искусство флирта доведено до совершенства. Вряд ли я чем-то удивлю его.

Мы смотрим друг на друга молча, как будто пронизывая взглядами один другого насквозь.

— И жарко, — добавляет Дима.

А затем выливает себе на голову бутылку питьевой воды. Разулыбавшись, немного краснею. Богатый, самоуверенный, красивый и ненормальный. Его волосы слипаются на макушке и даже это ему идет, делая еще смелее и ярче. Смотрится будто протест против торжества, где все должны быть чистыми и опрятными. И это захватывает. Я бы так никогда не смогла, а он — пожалуйста. Вода течет на дорогой костюм. А Дима стряхивает капли с волос, точно пес. Смеюсь, завороженно наблюдая за ним. Все те запреты, что засели у меня в голове, для него просто не существуют. Мы из разного теста. Гарантирую — он легко обведет меня вокруг пальца. Но я не могу ему сопротивляться. Слишком черные у него глаза.

Дима заканчивает с едой, встает и, продолжая гипнотизировать взглядом, снова подает мне руку и уводит прочь. Тащит куда-то по тропинке, к дороге, подальше от чужой свадьбы и пафосного праздника, и самое интересное, что я — такая правильная и такая домашняя девочка — иду за ним.

Меня окликают девчонки. Слышу Катькин и Машкин голоса, но как-то вдалеке, словно сквозь дымку. Даже не оборачиваюсь. Крепкая мужская рука, сжимающая мои тонкие девичьи пальцы, подчиняет, не оставляя выбора.

— Позвони маме и скажи, что сегодня не вернешься, — требует Дима низким глубоким голосом, слегка обернувшись ко мне и улыбаясь, словно и не приказывает вовсе.

И как у него так получается, что я уже послушно роюсь в сумочке в поисках мобильного?

Мама совсем не в восторге, но я впервые резко прерываю разговор, не дослушав ее причитания, потому что Дима выводит меня к стоянке, где нас ждет его машина. И я теряю дар речи. Его тачка еще круче его самого — потрясающий спорткар ярко-желтого цвета.

— Что это за машина?

Я правда не разбираюсь. Вижу перед собой невероятной красоты автомобиль с открытым верхом, обжигающе блестящими боками и хищными фарами, от которых в восторге стынет кровь в жилах. Машина такая чистая и блестящая, что в ней видно мое отражение. Если бы могла, я бы поцеловала ее бампер, настолько эта малышка шикарна. Но, боюсь, Дима не поймет.

— «Шевроле Корвет С6 Кабрио». Американский спортивный автомобиль, — как бы нехотя, лениво объясняет мажор, — кабриолет S-класса. Марка выпускается уже шестьдесят пять лет и считается самым популярным спорткаром в Европе.

Пожимает плечами, мол, что тут такого, и открывает для меня дверь. А я поверить не могу, что смогу прокатиться на такой машине. Это же сказка.