Беременна от брата жениха

Домашние дела были переделаны, Андрея я проводила еще с утра, а малышку уложила на обеденный сон. Она была послушная, моя дочка понимала, как ее маме хотелось подумать... побыть в одиночестве, прислушаться к этой тоскливой тишине.

Я устроилась с чашкой горячего чая, пока Ульяна сладко сопела.

Думала ли я, что захочу сбежать из этого дома? Что мужчина моей любви перестанет быть таковым и что эта самая любовь пройдет столь быстро? Думала ли я когда-то, что у меня появится ребенок от другого мужчины, не от Андрея?

Боже мой, зачем я снова начала думать об этом? Зачем?

К счастью, мои мысли вскоре прерываются. Телефон начинает вибрировать, и я, чтобы окончательно не податься мрачным мыслям, быстро поднимаю трубку. На экране отображается знакомое мне имя.

- Вика, Андрей уже уехал? – слышу радостный голос подруги.

- Да, Лерка, - облегченно выдыхаю я, - давай не сегодня. Придешь завтра?

- Хочется побыть одной? – догадывается Атаманова.

- Прости... хочу, - шепчу я.

- Понимаю, Вик. Понимаю. Приеду завтра, но от ночевки тебе не отделаться! Я с нетерпением жду, когда смогу потискать вашу с Тимуром малявочку!

- Лера... Что ты говоришь такое? - до боли кусаю губу.

- До завтра, милая, - пропела Лера, чмокнув меня напоследок.

Откладываю телефон в сторону, сбрасывая звонок. Лера упорно напоминает мне о том, что Ульяна - дочь Тимура. Да, я больше не испытываю прежних чувств к Андрею, но все было бы проще и лучше, если бы я была беременна от него. Мне бы не пришлось врать и бояться правды.

Ведь было бы проще, не так ли? Может быть, и не успело бы все разрушиться между нами с Андреем, а дочь объединила бы нас. Теперь же... я в западне.

Смотрю на бескрайний лес, что расстилался из окна в спальне Тимура. Отсюда вид лучше. Или воспоминания здесь лучше? Впрочем, и то, и другое заставляло меня неизменно приходить сюда, садиться на широкий подоконник, на котором когда-то сидел сам Чернов-старший, и просто сидеть, о чем-то мечтая.

Я снова глубоко вздыхаю, а сердце все никак не может успокоиться от того ритма, что задала нам жизнь. Я прихожу сюда, чтобы посмотреть на белоснежный лес, но на деле я прихожу сюда не по этой причине. Действительно ли вид лучше? Нет, здесь просто спокойнее, а наша спальня с Андреем давно перестала быть таковой для меня.

Телефон снова вибрирует. Лера, милая, я ведь хочу побыть в тишине...

Поднимаю телефон, но вижу на экране совсем другое.

То, от чего мое сердце ухает вниз.

Обрывается где-то ниже, так, что я перестаю слышать даже собственное дыхание.

«Здравствуй, Вика…»

Сначала прихожу в себя, а затем незамедлительно печатаю ответ:

«Кто это?»

«Как дочка?», - приходит в ответ.

Два слова, но... сколько же эмоций.

Проходят минуты, прежде чем я начинаю правильно дышать и даже могу двигаться. Экран телефона давно потух, и тогда я снова разблокировала его, чтобы прочитать предложение из двух слов еще раз.

Не знаю наверняка, но чувствую адресанта. Больше просто некому объявляться в моей жизни с неизвестного номера и спрашивать о дочери.

Не понимаю зачем, но я отвечаю. Руки сами делают это, не слушая разум хозяйки:

«Спит», - клацаю пальцами по сенсору.

В этой комнате все осталось так же, как и было перед его отъездом. То же белье, та же кровать, те же окна и шторы, вид из окна. Я никогда и ничего не трогала здесь, только приходила посидеть на теплом подоконнике, чтобы забыться или, наоборот, задуматься о решении проблем.

И вновь я устремляю взгляд в окно. Давно я не вспоминала о Тимуре, давно выбросила из головы, занятая другими проблемами, и теперь же появление этого незнакомца стало для меня серьезным эмоциональным ударом.

Пытаюсь думать о чем-то другом, наслаждаться одиночеством, но то и дело подрагиваю от ожидания того самого звука о приходе сообщения. Как же он узнал, что Андрей отправился в командировку? Ведь не может это быть стечением обстоятельств, верно?

И вскоре вздрагиваю. Приходит еще одно сообщение…

«Поздравляю… вас»

Пока думаю, что написать в ответ, молчу. Надо бы ответить, но какой в этом смысл?

- Какой смысл? – проговариваю вслух самый важный вопрос.

В итоге я решительно откладываю телефон с полной уверенностью в том, что наш короткий разговор окончен. Черт возьми, и откуда же такая уверенность в том, что это Тимур?..

Думаю, что разговор окончен, но мои глаза уже читают следующее смс:

«Как назвали?..»

«Ульяна…» - незамедлительно печатаю в ответ.

Вздыхаю, откладываю телефон. Похоже на безумие, но уже читаю следующий ответ:

«Мне нравится», - коротко.

Снова замолкаю, рассчитывая на одиночество. Нам с ним больше не о чем говорить. После той истерики в нашу последнюю встречу – говорить более не о чем.

А ведь случилась действительно истерика. Я кидалась на него с кулаками, умоляя убраться восвояси, и он убрался. Исчез, уехал, убрался. Выполнил мою просьбу, разве можно было винить его в этом? Во всем остальном винить было можно, и я винила, но в том, что он выполнил мою просьбу и уехал… едва ли.

«На кого больше похожа?»