Баллада об Угнетателе (СИ)

Порох я тоже легко могу сделать сам, если понадобится. Всего-то делов: семьдесят пять процентов толчённого древесного угля, пятнадцать процентов селитры и десять серы. Всё смешать, но не взбалтывать. Помню, в детстве сильно интересовался вопросом — зачем в той смеси нужна сера. Самое забавное, что на всесоюзной олимпиаде по химии, проводимой в МГУ, мне попался похожий вопрос. Позднее докопался до назначения серы — с её добавлением снижается температура воспламенения черного пороха. Только никто так и не объяснил, почему это происходит. Но мне на такие нюансы наплевать, проблема в другом: где взять селитру в товарном кличестве? Ходить по скотным дворам и лопатить зассаную животными землю я не готов. Опять же какой там будет выход селитры? Правильно обрабатывать сырьё я не умею, вернее не помню, как это делается. А ведь читал, точно знаю — читал технологию производства селитры, и самую примитивную средневековую, и более продвинутую из революционной Франции. Но вот такой я тупой попаданец, не могу организовать производство черного пороха. Приходится выкручиваться магией.

А как бы хорошо было — подготовить поле боя путем минирования, а потом разом жахнуть и сминусовать войско противника напрочь. А того лучше — приручить дракона. Найти нормального летающего и огнедышащего, каких в фэнтэзи описывают. Навесить дракону лапши, залить в уши про особую миссию, про перспективы под моим чутким руководством, лапу ему вылечить или занозу выдернуть из задницы. А потом — вжух! Сверху по противнику напалмом! И на главную площадь эффектно приземляюсь такой, а Георг уже сгорел, я ваш новый король! Чего там мелочиться-то? Чтоб Якоб Третий не начал предъявы выкатывать, можно на сестре Георга жениться, у неё прав на престол с Гулькин нос, так ведь и у меня их — как у той же Гульки сантиметров кое-чего отличного от носа.

То есть нет у меня никаких прав на престол Иманта, кроме права победителя. Ничего, товарищи подданные, вы привыкнете ко мне. Я как-то привык, Витор, отец мой биологический привык, графство вообще на руках носит, вот и Имант привыкнет. Конституцию я вам не дам, ничего хорошего от неё не происходит в стране и мире. Буду вашим добрым диктатором и отцом нации. Погодите, а где дракон?! У меня без него все планы насмарку! Честное слово, выпал из раздумий и начал крутить головой по сторонам — дракона нигде нет, только аристократы, пьянствующие на берегу. Вот за что уважаю благородную публику — уже вроде набрались знатно, а всё еще вид на лицах, словно итоги водных учений обсуждают, а вокруг не попойка, а совещание штаба. Что значит закалка и происхождение.

В моём прошлом мире наверняка та же ситуация у военных, но с твёрдостью поручиться за это не могу. Во-первых, я в таких мероприятиях со старшими офицерами не участвовал, а во-вторых, там давно утрачена наследственность и подлинный аристократизм. Не говорю, что это плохо, но что есть. А если говорить теоретически, я вообще за равенство всех разумных. Глупо и для дела плохо, если кто-то начинает рулить солидным делом только по причине своей родословной. В то же время, если у человека есть все показатели для руководства войском или графством, да еще и родословная подходящая, плюсом воспитан он с пеленок как руководитель, властитель или военачальник, то это сильно способствует хорошему результату. Да меня взять хотя бы, родословная замечательная…

«Погоди, Жора, ты с какого перепугу себя в эти самые аристократы записал? Тебя что, гувернантка со младенчества учила шашкой махать или строевым боем с мамкиным молоком овладел?» — вдруг одёрнул я себя. Реально как-то забыл, что не урожден виконтом и наследником графства. То есть тельце таковое под рукой имеется, а ментально я шел в графья тернистой дорожкой октябрят — весёлых ребят, пионеров — помощников комсомола, ну и члена ВЛКСМ, боевого резерва партии. А потом второй раз примерно тем же маршрутом, потому как с первого не вышел в графы. Сложное это дело — жить в разных мирах и телах, ой сложное! Кто пробовал, те знают. Представьте хотя бы такой незамысловатый вариант: еще вчера вы существовали в теле крепкого умного взрослого мужчины, а сегодня просыпаетесь — всё! Вы заключены в теле какой-то развалины, которая и не человек даже, а непонятная хрень, которая разговаривать не умеет, ходить не могёт, а мысль у неё всего одна — где взять воды да побольше, чтоб размочить ссохшееся горло. А еще лучше, где найти похмелиться. Понятно, что в реальной жизни такого не бывает, но представить-то вы можете? То-то.