Август, воскресенье (СИ)

Вдруг, в мгновение, не знаю почему, все изменилось. Подумала, что, если бы жизнь сложилась иначе, отец не отдал бы эту квартиру... сейчас кушала бы там, в ста метрах отсюда. Только и всего. Разве мне сейчас плохо? Пицца вкусная, пирожное - тоже. Я даже не сама их готовила. Мне подали. У меня есть дом, достаточно для жизни денег, мое творчество, книги, картины, все радости жизни, которым научил меня отец. Может, с квартирой, это его последний урок? Он не хотел, но дал мне его... Будь иначе, тот расчудесный мальчик, о котором даже вспоминать сейчас не хочется, был бы, о, ужас! спутником жизни. Пусть и недолго. Бросил, увидев меня впервые слабой, растерянной и беспомощной, когда вернулась после встречи с "законной женой" отца - растерзанная и растоптанная. Как у Ницше? "Что падает, нужно еще толкнуть!". Вдруг я не была бы свободна? И не смотрела бы в окно, жуя пиццу. И не мечтала бы о зеленых, самых нежных глазах напротив. Мы думаем, что нам нужны какие-то материальные вещи. А они не нужны нам. Нужен просто воздух. Вот этот воздух, которым сейчас дышу. Свобода. Воспоминания. Покататься на качелях детства, взлететь снова в небо с замиранием счастливого сердца - куда важнее, чем увидеть дом детства, а тем более - жить в нем.

Мы - эфемерные существа. Мы временно трогаем землю. И качели. Но качели - вечны... Вдруг открывшаяся вселенная этой мысли показалась необъятной. Всматривалась в нее до головокружения. К вопросу о времени. Эта идея посетила меня столь неожиданно и быстро, что я даже не успела доесть кусок пиццы. Смотрела на него - и вокруг. Сейчас, вот сейчас, для меня все изменилось... С этой мыслью можно качаться, как на невидимых качелях...

"Волшебная пицца" - подумала я. Я даже не пила пиво. Только чай.