Апокалипсис every day (СИ)

Пришлось сделать два рейса. Даже в новый грузовичок все трупы за раз погрузить не удалось. Много неопознанного народа умирает в России. Очень много.

На кладбище они подъехали к вырытому маленьким экскаватором, если судить по следам на грунте, рву. На гребне вырытой земли сидели двое могильщиков. Фридрих внимательно посмотрел на них. Нет, черепом бедного Йорика никто не баловал. Подошёл ближе. Могильщики разговаривали. Старый, седой, пятнами, пятнами — плешивый, смолил самокрутку с жутким табаком и учил молодого жизни.

— … а Михалыч прикинулся костюмишком, ну и в толпу. А когда жмура в яму опустили, он на перёд вынырнул, лопатник достал, ну и на лопату сотенную так и пришлёпнул. И громко так, оглядел родичей. И говорит: «На помин души». Ну и в толпу обратно унырнул. А народ-то, он же тупой, как баран. Он же как все. Ну, все и потянулись на совок бабки кидать. Кто полтишку кинет, кто червончик — всё бабки…

Заметил подошедшего.

— Чего тебе? Жмуров привёз? Ну и кидай сам, мы не нанимались.

От машины замахал руками санитар Вася.

Фридрих подошёл. Втроём, Виталий тоже помогал, закинули трупы в ров. Один из машины скидывает мертвецов на землю, двое других берут за руки, за ноги, раскачивают — и в яму. Вася посмотрел вниз.

— Поровнее бы их. Да ладно. Один хер — гнить.

Махнул могильщикам:

— Закапывайте!

И они поехали пить спирт. Точнее, Виталий выгрузил Фридриха и Васю у морга, а сам только улыбнулся и отрицательно покачал головой.

— Я не пью. Совсем.

Фридрих удивился. Русский? В России? Не пьёт водку? А пиво? Совсем ничего не пьёт? Наркотики? Тоже нет? Что, совсем-совсем ничего-ничего?

— А как же ты расслабляешься? — недоумённо спросил Вася.

— А я не напрягаюсь, — ответил водитель.

— Ну, хоть анекдот какой расскажи, — не унимался Вася

— Литературный анекдот от Марка Твена, — повернул голову в окно Виталий. — Телеграмма зятю о смерти тещи: «Что делать с покойной: бальзамировать, похоронить, кремировать?» Ответная телеграмма: «Если не поможет, попробуйте расчленить!»

И уехал.

Вася проводил машину взглядом, хмыкнул, почесал нос и посмотрел на небо. Смеркалось. Трупы хоронили уже под вечер. Когда основная перевозка трупов по официальным каналам закончилась. Махнул рукой, единым жестом освобождая себя от всех проблем. И они пошли пить спирт.

Устроились на старом месте, по ту сторону морга. Вблизи старого кострища. Чтобы к природе поближе. На холодный мангал, это такой железный ящик с дырками для жарки шашлыков из человека, поставили некую древность: керосиновую лампу с рефлектором на стекле. Рефлектор отражал свет вниз, отчего освещение приобретало некий интимный, в хорошем смысле этого слова, характер. Вроде как всё видно, и в то же время глаза не слепит.

Нехитрую закуску разложили на медицинских подносах для операционных инструментов. Точнее — для ножей патологоанатомов. На отдельный поставили уже знакомую Фридриху посуду. Гранёный стакан и медицинскую мензурку.

— Ты спирт с пивом не мешай, — учил Вася жизни Фридриха.

— А то что будет?

— Плохо будет, — авторитетно говорил Вася, наполняя ёмкости.

— Спирт, — санитар внушительно поднял палец к пасмурному небу. — Он сам по себе.

Фридрих пожал плечами. Этот жест одновременно выражал множество значений. В данном случае он мог выражать сомнение, равнодушие к проблеме или молчаливое согласие. Или всё вместе. Одновременно.

Хмель легко звенел в голове комариным зудом за стеной палатки. То есть — ненавязчиво. Проблемы уменьшались в размере, становились мелкими и незначительными. Сердитая русская закуска, основой которой служил всё тот же вездесущий чёрный хлеб, килька, лук, чеснок и плавленые сырки, — служила отличной декорацией к действию спирта. Создавалось ощущение полной нереальности. Впрочем, на этот раз к столу было подано что-то ещё. На вид — похожее на колбасу. Во всяком случае, форма колбасы присутствовала.

— Что это? — лениво спросил Фридрих.

— Колбаса «с вашим калом всё в порядке», — ответил Вася.

— С каким калом? — не понял Фридрих.

— Ну, колбаса так называется. Прислали Брежневу ливерную колбасу для народа. А он её американцам, на экспертизу. Ну, те присылают ответ: «С вашим калом всё в порядке».

— Колбаса «Русский кал»? — лениво сказал Фридрих.

— Да это для народа! — широко улыбнулся Вася. — Сами они сервелаты жрут.

— Кто — они?

— Ну, эти, наверху.

— Боги?

— Какие, на хрен, боги! Начальство наше, мать ихнюю через пень в колодец дышлом, бляди кургузые. Расссияне, панимашь!..

Последние слова Вася как будто выплюнул.

— Не сердись, Вася, — миролюбиво попросил Фридрих. — Ну их всех.

Вася хмыкнул и почесал в затылке.

— В жопу, — дополнил он и улыбнулся. — Давай я тебе лучше анекдоты буду рассказывать. Наши, медицинские. Ты в своей неметчине такие вряд ли слышал.

И Вася начал рассказывать анекдоты.