Аналогичный мир

Обычная канцелярия. Столы, сейф, шкаф. На одном из столов ножи парней, ещё оружие, какие-то свёртки, шляпы… На другом… карты! Фредди сразу узнал их. Карты из Уорринга: характерного кремового цвета с подколотыми к ним бумажками. Ну, вот и всё.

— Снимите шляпу.

Конечно, им же надо сверить с фотографией. Что-то долго, глядя то на него, то на стол, перебирает карты худой офицер с тонкими длинными пальцами. Ну…

— Пройдите сюда, — к третьему столу. — Садитесь.

Не опознали? Нет его карты?! Тогда зачем этот арест? И парни?!

— Ваше имя… Фамилия… Дата и место рождения… Полностью, пожалуйста…

Простые вопросы и столь же простые ответы. Здесь его не подловить. Если карты нет, то у него шанс… У него — да, а у парней?..

— Кем работаете?.. У кого?.. Как давно?.. Место постоянного проживания… Семейное положение… Ваше отношение к армии…

Почему они нарушили обычную последовательность вопросов? Зачем? Проверяют, насколько он знает этот порядок? Попробуем сделать ход.

— Почему я арестован?

— Вы задержаны для выяснения обстоятельств по делу об убийстве.

Убийство?!

— Убили? Кого?

— Вопросы задаём мы. Вы знаете этого человека?

Вот оно! Фотография Ротбуса. В полной форме при всех регалиях.

— Давайте условимся, Трейси. Вы не лжёте в том, что мы можем проверить. Вы меня поняли?

Фредди поднял от фотографии глаза и посмотрел на офицера.

Желтоватое от загара и больной печени, спокойное, даже чуть грустное лицо, внимательные карие глаза, желтовато-седые волосы. Спокойно лежащие на столе руки. Он не ведёт протокола? А, вон в углу девушка в форме с блокнотом. Обычная практика. Могли бы и на машинке печатать. Но это их проблемы.

— Да, я понял вас, сэр.

— Можете обращаться ко мне по званию. Я майор. Повторяю. Вы знаете этого человека?

Фредди медлил с ответом, быстро прикидывая варианты.

— Вы затрудняетесь с ответом? А здесь?

На этой фотографии Крыса в штатском. Придётся узнавать. Не дать прижать себя.

— Да, здесь я его узнаю.

— Неплохо, Трейси. Кто это?

Попробуем так.

— Я знаю его, но не знаю имени.

— Вот как? Вы уверены в этом? Позавчера вас видели беседующими. Беседа шла на повышенных тонах. Его телохранитель держал вас под прицелом. Вчера вы на рассвете срочно уезжаете из посёлка и возвращаетесь только сейчас. Старший ковбой бросает стадо более чем на сутки. Для этого должны быть веские причины. Какие?

Чёрт! Всё это могут проверить.

— Я ездил в банк. За деньгами.

— Для этого вам потребовалось столько времени?

— Я закрыл свои счета.

— Их так много?

— Два. Я забрал все свои деньги.

— Они у вас с собой?

— Да.

— Вас не затруднит предъявить их?

Подавитесь. Конфискуйте, делайте, что хотите… Фредди выложил на стол три пачки в банковской упаковке и ещё одну неполную.

— Здесь сто семьдесят три тысячи, майор. И ещё двести сорок у меня в бумажнике. Это мои деньги.

— Зачем вам понадобилась такая крупная сумма?

Крупная! Знал бы ты, сколько с меня заломили.

— Вам предстояли большие траты, Трейси?

— Это мои деньги, майор, и я вправе распоряжаться ими. Разве это противозаконно?

— Нет. Вернёмся к тому, кого вы так упорно не хотите узнавать. О чём вы с ним говорили?

Стоп, а если так… Правда, но не вся. Всего они не проверят, и сам не собьёшься.

— Он требовал деньги. — Фредди еле заметно усмехнулся. — Требовал вернуть долг.

— И это, — русский показал на пачки, — это и есть ваш долг?

— Да.

— Когда вы обещали его отдать?

— Сегодня вечером.

— Вы так договорились с ним?

— Да.

— И не знаете его имени? Имени человека, которому должны сто семьдесят тысяч?

Ах ты, сука, погонник чёртов! Получил бы ты… Но ведём игру дальше.

— За картами имени не спрашивают.

— Вы такой азартный игрок?

— Это моё дело, майор. Вы говорили об убийстве. При чём тут мой азарт?

Но ответного удара не последовало. Только кто-то негромко рассмеялся за его спиной у двери. Фредди заставил себя не обернуться.

— Ну что ж, — русский улыбнулся. — А человека на этой фотографии вы знаете?

Фредди пожал плечами и взял фотографию, посмотрел… и не поверил себе, своим глазам. На свежей, ещё липкой фотографии Крыса. Мёртвый. Страшное перекошенное лицо, выкатившиеся мёртвые глаза, оскаленные зубы, скрюченные застывшие в последнем усилии пальцы… Но это Крыса. Крыса мёртв!!!

— Мишень показала попадание, — сказал кто-то по-русски.

Фредди бережно положил фотографию на стол и, не отводя от неё глаз, зашарил по карманам в поисках сигарет. Закурил и снова взял её в руки.

— А, похоже, для него это новость, — продолжался русский разговор.

— И весьма радостная.

— Ещё бы, деньги-то теперь у него остаются.

— Вот и мотив.

— У него стопроцентное алиби.

— Как у организатора?

— Проверим.

— Тогда бы он знал.

— А записка?

— Подставили?

— Похоже на то.

Фредди, наконец, справился с собой, с лицом, с суматохой мыслей, положил фотографию на стол и улыбнулся.

— Да, знаю, — он выдохнул струю дыма. — Это Джулиан Ротбус. Его телохранитель тоже убит?

Русские быстро переглянулись.

— Я повторяю, Трейси. Вопросы задаём мы. Где ваш блокнот?

Фредди похлопал себя по карманам и развёл руками.

— Нету. Где-то оставил.

— А ручка?

— Она была в блокноте.

— Где вы обнаружили пропажу?