Анабиоз. Марш мародеров

Импровизированную мастерскую по изготовлению луков Ник решает устроить в глухой чащобе, поднявшейся на месте спортивной площадки, примерно в километре от Танкового училища. Первым делом он берется за тетиву. Размотав шнур, оборачивает его вокруг бетонной опоры столба освещения, выравнивает концы и кивает Халу и Эн:

— Тяните! Изо всех сил.

— Порвем же, — неуверенно улыбается Хал.

— Этот трос выдерживает нагрузку в несколько тонн. Не порвете. Тяните!

И Ник, сам ухватившись за крапчатый шнур, наматывает его на кулак, упирается ногами в землю, выгибается…

— Ну, давайте!

Эн и Хал присоединяются к нему. Слышится скрип, шнур елозит по грязному бетону.

— Сильнее! — хрипит Ник. — Нужно максимально вытянуть его.

— Зачем? — не понимает Хал.

— Чтобы тетива не растягивалась потом. И-эх! Взяли! Еще — взяли!

Ветви для луков, толстые, длинные — под два метра — и чуть изогнутые, лежат в сторонке. Их Ник вырубил в зарослях клена. Когда с вытяжкой шнура покончено, он берет одну из ветвей, упирает одним концом в землю, наваливается, пробуя согнуть.

— Нормально. Будет простой дугообразный лук, типа английского длинного, только ассиметричный. Нагрузка натяжения в двенадцать килограммов — а больше нам и не надо. Хал, бери топор, плющи гвозди, отрубай шляпки. Эн, вот тебе нож — пошли, будем срезки для стрел делать. И давайте, ребята, поторопимся — скоро вечер.

Хал, хмыкнув, садится, вытаскивает из промасленного бумажного свертка гвоздь-пятидесятку, кладет на бетонный бордюр, предварительно очищенный от грязи, ловко перекидывает в руке топор обухом вниз и с оттяжкой наносит первый удар…

Под звонкое тюканье Ник и Эн спускаются в небольшой овражек, сплошь заросший молодыми ивами.

— Нож держи заточенной стороной от себя. Ветки срезай наискосок, выбирай более-менее прямые, толщиной в палец, и чтобы не меньше метра длиной, — объясняет Ник девушке. — Всё, давай. Ты тут, а я вон там, в сторонке. Нам надо не меньше сотни стрел.

— А ты где этому научился-то? — сдунув набок челку, интересуется Эн. — У нас на ролевках луки не так делают…

— Это потому, что на ролевках вы ерундой маетесь, — сварливо говорит Ник.

— Чего это ерундой-то? — мгновенно вспыхивает Эн.

— Потому что глупости все это — эльфы, гномы, плащи, мечи… Бегство от действительности.

— Если действительность такая, что от нее сбежать хочется, мы что, виноваты?

Эн вздыхает, берет нож, примеривается и бьет по упругому ивовому отростку с зеленовато-желтой корой.

— Эй, ну ты чего? — восклицает вернувшийся Ник. — Я же сказал — в палец толщиной. Из этой ветки не стрела, а в лучшем случае розга для порки получится.

— Но она как раз в палец и есть, — оправдывается Эн и демонстрирует свой розовый указательный пальчик с обкусанным ногтем.

— В мой палец! — Ник сует ей под нос руку, вертит перед носом. — Поняла?

— А что ты орешь? — не выдерживает девушка. — Объяснил бы сначала толком! Тоже мне, мастер… Эксо-эксо, Кэнди.

— Ну всё, всё, работай, — сразу уступает и Ник уходит в заросли.

Часа полтора все заняты делом. Хал плющит гвозди, напевая себе под нос куплет из песни, услышанной от Филатова:

Упали в сон победители и выставили дозоры.
Но спать и дозорным хочется, а прочее — трын-трава!
И тогда в покоренный город вступаем мы — мародеры,
И мы диктуем условия, и мы предъявляем права!

Ник и Эн приносят охапки заготовок для стрел, сваливают на траву.

— У меня мозоль на руке от ножа, — жалуется девушка. — Больно.

— Терпи, — усмехается Хал, откидывает очередной расплющенный гвоздь в кучку таких же, кладет на бордюр следующий, придерживает, взмахивает топором — удар! — и тут же орет диким голосом, тряся ушибленным пальцем:

— Ёкарный… Блин… Мать… Грести-скрести!

— Ой, дай посмотрю, — бросается к нему Эн.

— Да ничего, ничего, — сразу успокаивается и начинает по-пацански важничать Хал. — Ноготь только слезет, блин.

— Работнички, — ошкуривая ножом кору с будущих стрел, усмехается Ник.

Вечереет. Солнце садится в тучи, вся западная часть неба окрашивается багряным цветом. Длинный сиреневые тени ложатся на землю, овражек заливает фиолетовая мгла.

— Я закончил. Бетте! — сообщает Хал, вертя в пальцах последний расплющенный гвоздь.

— Сколько? — спрашивает Ник.

— Чего — сколько? Я их чё, считать должен, блин?

Ник устало вздыхает.

— А как мы, по-твоему, узнаем, сколько нам стрел надо подготовить?

— Ой-ё! — Хал уныло сгребает гвозди, принимается вслух считать, перекладывая их из стороны в сторону: — Один, два, три…

Ник сматывает шнур, берет основы для луков и командует:

— Эн, собирай заготовки, пойдем в спорткомплекс, доделаем всё там, переночуем, а утром…