Алые небеса

«Путешествие» начинается в полной тишине, что полностью меня устраивает. Хотя, некоторое время спустя, когда в голове начинают крутиться теории и планы, связанные с «Пак-Индастриал», ловлю себя на мысли, что болтовня супницы сейчас была бы как нельзя кстати. И о чудо! Словно по заказу Мария начинает говорить – тихонечко, почти шёпотом, щекоча своим дыханием шею за ухом.

Соколова рассказывает об отце и с каждым её словом, становится всё труднее переставлять ноги. Тяжесть, обрушивается на плечи неподъёмным грузом, придавливая к земле. Но виной тому не девчонка, обнимающая и льнущая к моей спине так, словно я её последняя надежда на утешение. А ненависть, живущая внутри долгие годы и вынудившая меня совершить поступок, из-за которого сегодняшняя ночь будет нестерпимо долгой, а сон – тревожным, полным вины и сожалений. И пусть фатальных последствий удалось избежать, эластичного бинта на худенькой лодыжке и содранных в кровь женских ладоней, более чем достаточно. Я поступил плохо. ТОЧКА!

Маша тяжело вздыхает:

– Правда, его рано не стало. Разбился на машине… – Нога зависает в воздухе.

А когда девушка подытоживает свой рассказ, сравнивая меня со своим родителем, коего (на минуточку) считает образцовым героем, я и вовсе столбенею, ощущая, как та самая ненависть вспыхивает с новой силой, только теперь её пламя направленно не наружу, а внутрь – сжигает меня самого заживо…

Все остальные слова иностранки проносятся мимо сознания. Я стою посреди улицы, сжимая пальцами женские бёдра, уперев взгляд в никуда. Чувствую спиной вес чужого тела, сбитое дыхание шеей, тепло… сердцем. От Мэри, Марии, пахнет чем-то цветочно-сладким – доверием и симпатией; а ещё горько-солёным – тоской по дому, отцу и чему-то ещё, о чём она поведать пока не решается.

– А у тебя хорошие отношения с отцом? – жмёт на кнопку перезагрузки Соколова.

Я несколько раз ритмично моргаю, встряхиваю головой, чтобы чёлка не лезла в глаза и возобновляю движение. На вопрос не отвечаю. Не потому, что не хочу, просто не знаю, стоит ли плюсовать к её грустной истории собственную трагедию.

Маша тычет под лопатку локтем. Видимо настаивает на ответе.

– Нет, – почти чертыхаюсь, но тут же добавляю более мягко, – то есть да, в общем… я не знаю. Мои родители, – хочу сказать «были убиты», но вовремя спохватываюсь, – погибли в автокатастрофе, когда мне было тринадцать.

То ли всхлип, то ли вздох со свистом пролетает над ухом, явно трагический, потрясённый. Ну вот, сказал, и кому от этого легче? Я ведь не просто так игнорирую большую часть девичьих вопросов!

Соколова путанно извиняется и затихает, утыкаясь носом в основание моей шеи. Теперь уже я хочу сказать ей: «всё в порядке, не переживай, это было давно», но молчу, слегка проседаю в коленях, аккуратно подбрасываю девушку, перехватывая повыше, и, не проронив ни звука, сворачиваю на улицу, которая минут через десять приводит нас к крыльцу отеля.

В вестибюле всё по-прежнему: тихая уютная атмосфера, приветливый персонал, встревоженный нашим нестандартным появлением администратор. По-быстрому объясняю, что с постоялицей произошёл несчастный случай, и сама она до номера не дойдёт. От предложения вызвать медиков отказываюсь, благодарю, обещаю справиться самостоятельно и, под причитания сотрудников, направляюсь к лифтам.

Возле номера прошу у Соколовой ключ-карту. Русская требует спустить её на землю, но я лишь отрицательно качаю головой. В тот же момент в коридоре появляется горничная, она то и открывает нам дверь, уточняет, нужна ли помощь, и после очередного: «нет, спасибо, всё хорошо», уходит.

Протискиваюсь в комнату, включаю свет коленом. Мой «говорящий рюкзак» всё это время мямлит, что дальше пойдёт сам, но спрыгивать не решается.

Стаскиваю кроссовки. Тапки не надеваю, вдруг поскользнусь. Иду прямиком до кровати и, развернувшись к ней спиной, слегка приседаю.

– Вот теперь можно.

Соколова послушно разжимает руки, оказываясь на мягком матраце. Я оборачиваюсь, замечаю рядом с ней фиолетовое худи с… (внимание!!!) Сейлор Мун, и внезапно начинаю ржать – не могу сдержаться. Девушка тут же съёживается, принимая сидячее положение. Глядит на меня растерянно-непонимающе.

– Тебе чё, пять лет? – ухмыляюсь, указывая на вещь, которую Соколова тотчас подминает к груди, теперь уже глазея с самой настоящей обидой.

– Ой, много ты понимаешь, – бурчит она, пока я ищу обезболивающее, купленное вчера. Лекарство лежит на столе рядом с графином воды.

Насмешливо кивая на сыплющиеся горохом аргументы: почему «Луна в матроске» – лучшее аниме всех времён и народов, направляюсь к таблеткам. Вынимаю из стандарта парочку. Наполняю стакан водой и возвращаюсь к заливающейся соловьём русской.

– Вот, выпей, и не говори глупостей. Лучшее аниме – «Евангелион» или, на худой конец, «Тетрадь смерти». – Девушка пытается возразить, но я громко шикаю, впихивая ей в руки стакан. – Хватит, у меня голова от тебя болит.

Говорю это, улыбаясь глазами, чтобы не обидеть. Хотя в висках и правда болезненно отстукивает.