Сорок первого года жених, на войну уезжавший назавтра в теплушке,был посажен зиминской роднёй на поскрипывающий табурет,и торчали шевровых фартовых сапог ещё новые бледные ушкинад загибом блатных голенищ, на которых играл золотой керосиновый свет.Сорок первого года невеста вошла с тяжеленным расписанным розами тазом,где, тихонько дымясь, колыхалась тревожно вода,и стянула она с жениха сапоги, обе рученьки ваксой запачкала разом,размотала портянки, и делала всё без стыда.А потом окунула она его ноги босые в мальчишеских цыпкахтак, что, вздрогнув невольно, вода через край на цветной половик пролилась,и погладила ноги водой с бабьей нежностью пальцев девчоночьих зыбких,за алмазом алмаз в таз роняя из глаз.На коленях стояла она перед будущим мужем убитым,обмывая его наперёд, чтобы если погиб – то обмытым,ну, а кончики пальцев её так ласкали любой у него на ногах волосок,словно пальцы крестьянки – на поле любой колосок.И сидел её будущий муж – ни живой и ни мёртвый.Мыла ноги ему, а щеками и чубом стал мокрый.Так прошиб его пот, что вспотели слезами глаза,и заплакали родичи и образа.И когда наклонилась невеста, чтоб выпить с любимого воду, —он вскочил, её поднял рывком, усадил её, словно жену,на колени встал сам, с неё сдёрнул цветастые чёсанки с ходу,в таз пихнул её ноги, трясясь, как в ознобном жару.Как он мыл её ноги – по пальчику, по ноготочку!Как ранетки лодыжек в ладонях дрожащих катал!Как он мыл её! Будто свою же ещё не рождённую дочку,чьим отцом после собственной гибели будущей стал!А потом поднял таз и припал – аж эмаль захрустела под впившимися зубамии на шее кадык заплясал – так он пил эту чашу до дна,и текла по лицу, по груди, трепеща, как прозрачное, самое чистое знамя,с ног любимых вода, с ног любимых вода…Евгений Евтушенко