Альтаир

А город спал и только месяц прятал,
Смущенный, в тучах узкое лицо.
Струился шелком его свет куда-то,
Блестело в нем Садовое кольцо.
А мир был слеп и лишь на перекрестках
На светофор смотрела шоферня,
И в его нервных, ярко-желтых блёстках,
Машин последних шла еще возня.
А мир был глух – заткнул подъездов уши —
Не слышать чтоб сирен истошный вой.
Он от дневной устал, наверно, чуши,
Как мы, бывает, от себя порой.
Ночь выдалась безветренной, погожей.
Нагретого асфальта гаснул пыл.
И мир был нем и только я, прохожий,
На узкий месяц, как собака выл.
А над Москвой рубиновые звезды
Ещё горят – она уже не та.
Куда ни глянь, одни вороньи гнезда,
И впереди, похоже, темнота.

«По закраинам, по окраинам…»

По закраинам, по окраинам,
Не пытаясь добиться прощения,
Я уйду неприкаянным Каином,
Не спросив у тебя разрешения.

Ветер носит пыль от моих сапог,
И трепещет осинка замерзшая.
Осудить меня может только Бог,
И любовь без полива засохшая.

Мне не нужен храм, чтобы смыть грехи.
Мне кукушка шептала пророчества.
У меня есть даль и мои стихи.
И дорога, и лед одиночества.

Пропоет скворец на закате дня,
Когда окна задернутся шторами.
И летят ветра за собой маня…
Не удержишь любовь уговорами.

«Я весной, когда тронет восход…»

Я весной, когда тронет восход
Небосвода прозрачную шаль,
Вдруг уйду в свой последний поход —
В голубую звенящую даль.

Бестелесные тени богов
Населяют ту землю чудес,
А невидимый глазу покров
Стережет от досужих повес.

Разбужу спящих духов в корнях,
Поднимусь вместе с ними к ветвям
И забуду о прожитых днях,
Рассказав о себе соловьям.

«Ветер бреет макушки берез…»

Ветер бреет макушки берез
И кружится взлетая листва.
Плачет небо потоками слез.
Побледнела, пожухла трава.

Черным вороном кружит тоска.
Волком воет в чащобе печаль.
Я свой замок сложил из песка.
Рухнул он, и его мне не жаль.

Но устал я, как загнанный зверь.
Не транжира, не сноб и не мот.
Где же, ты, потаенная дверь?
Где к душевному счастью проход?

Два пути и назад колея.
Камень мшелый травою оброс.
Где дорожка, где тропка моя?
Нет ответа на этот вопрос.

Стерло время на камне слова.
Я не знаю, что там впереди.
Только носит людская молва:
«Счастья нет, и его ты не жди»

«Перья облаков в звонкой тишине…»