Акварель

Не возвращайтесь в былые места,
В свои оставленные города.
Уж не найдёте вы там никогда
Того, что искали, о чём мечтали,
В далёкой-далёкой дали.

Картины жизни изменяются,
Как в книге перевёрнута страница.
И ничего не повторяется,
И ничего не возвратится,
Что всю оставшуюся жизнь
Вам будет только сниться.

Так волны смывают следы на песке,
Смывая реальность жизни.
Как будто нас не было на земле,
Как будто жизнь нам приснилась.

Приливы – отливы, мир стал другим,
А в городе всё изменилось.
Наш город стал для нас чужим,
И мы здесь совсем чужие.

Мы из других галактик, миров
Вернулись в свой город, в надежде,
Что всё сохранилось и всё, как в былом,
Что солнце и радость, как прежде…

Но… город не встретил, ему всё равно,
Как грёзы, мечты улетели.
Всё было недавно! Всё было давно!
Просто мы повзрослели!..

Январь, 2021

«Уставшие люди шагают в метро…»

Уставшие люди шагают в метро,
Идут, бредут, бегут по переходам.
Кто на работу, кто с работы, кто в кино,
А кто-то просто мимоходом.

Торопятся пройти свою судьбу,
Им кажется, что жизнь для них обуза.
Но вдруг – остановитесь на бегу!
Вдохните жизни миг блаженный, безыскусный!..

2021

«Эх, товарищ Маяковский, нам Вас так не хватает…»

Эх, товарищ Маяковский, нам Вас так не хватает,
Не хватает Ваших задорных стихов,
Которые чёткими рядами шагают,
Где есть о хорошем и о плохом.

Уж взрослым пора посвящать эти строки,
Что хорошо, а что плохо в итоге.
И наставленья давать, и совет,
Чтоб помнили взрослые, что хорошо, а что нет.

Чтоб не плевались на улицах людных, безлюдных,
Чтоб не сорили мимо урны,
Чтоб не курили в лицо друг другу,
Вели б себя вежливо и культурно!..

Январь, 2021

«Стихи приходят разные, но я их не неволю…»

Стихи приходят разные, но я их не неволю.
Они бывают добрые и праздные, иные.
И я встречаю их, лелею, холю,
И привожу в порядок строчки, запятые…

Стихи теснятся в маленькой прихожей,
Хотят остаться на страницах книг.
Но если записать их невозможно,
Стихи обиженно уходят в тот же миг…

А мысли снова погружаются в эфир,
И строки складываются в четверостишия.
И создают писатели свой мир,
Свои раздумья, может, что-то лишнее…

И снова появляются стихи,
И актуальные вопросы задевают за живое,
И хочется помочь всем и всему вопреки,
Чтоб жизнь текла спокойною рекою…

Стихи приходят из другого мира,
Они, как вечность, средь времён застыли.
Стихи приходят из небесного эфира,
И создаётся волокно стихов из звёздной пыли…

2021

«Не надо так спешить, не надо торопиться…»