Аконит, 2020 № 07-08 (цикл 2, оборот 3:4, февраль)

А в озере, зарывшись в ил, дремлет рыба.

— Запомни, — обращается к нам Дракон, — в омуте прошлого крупная рыба прячется где-то на самом дне. Главное, не захлебнуться, гоняясь за давно упущенными возможностями.

Мы наблюдаем за рыбой. Она, выпучив глаза, сквозь сон наблюдает за нами. Большая рыба — наше прошлое. Вот оно, совсем рядом, осталось лишь подобрать наживку.

Покачиваясь в лодке, с бамбуковой удочкой в руках грезит старик. Лодка его из картона, а грёзы вечны. Но старика мало заботит творящийся вокруг хаос: в кармане у него запрятана пара сигар и фляга отменного самогона — этого больше чем достаточно, чтобы почувствовать себя счастливым.

А по улицам разрушенных городов с криком бегут нацисты — в касках с орлами и свастиками, с автоматами в руках и гранатами на ремне. А навстречу нацистам — парад гомосексуалистов. Мы же висим в воздухе, наблюдаем. Гомосексуалисты заигрывают с нацистами, зовут их на свидания, целуют в губы, дарят цветы и признания в любви. В ответ нацисты решетят бедолаг из автоматов. Так исказилась реальность: две временные линии слились в одну. Или же… всего-навсего извечная агония? Любовь, купающаяся в крови принёсенных на ее алтарь жертв. Чтобы врать — нужны двое: кто врёт, и кто верит. Чтобы любить — двое: кто любит, и кто позволяет себя любить. Чтобы совершить убийство — тоже требуются двое… В этом гармония. Ничто не происходит без участия второго человека. Только если безумие.

Выйдя из моря, Дракон сожрал Венеру, и пена пузырилась у него на зубах…

Пурпурный цвет его тела, его длинный хвост, уносящий нас как можно дальше, порождает всё новые и новые каштановые сны.

— Ты не смерть. Так кто же ты?

— Я — твой Чёрный Человек.

Прекрасен материнский инстинкт! Это есть величайшее из чудес, которому, увы, суждено уничтожить мир. Ведь даже у самого жуткого из чудовищ была мать, которая берегла его ото всех, которая холила его и лелеяла…

Тротуары полны снега, залиты мерцанием гирлянд в окнах квартир. А в бойницах цокольных этажей вопящие от голода физиономии духов… хотя нет, померещилось: всего лишь озябшие бродяги. Но также есть и поскрипывание сухих половиц в прихожей дома, где давно уже никто не живёт. Также есть запах табачного дыма в комнате, где от рака лёгких скончался заядлый курильщик…

Кошка нервничает, как и ее хозяин, который целует девушку своей мечты. Но если последнего ещё можно понять, то отчего же разнервничалась кошка? Всё потому, что кошка-то знает, насколько ветрены девушки и эфемерны мечты.

— Смотри!

Мы ныряем в одну из форточек и глядим на Него, сидящего в кресле перед компьютером. Он полноват, в трико и затасканном свитере, с сигаретой в руке наслаждается мраком и моментом вдохновения. Его Муза оставила его. Но в кладовке у него томится ещё с десяток таких же Муз. И тем не менее он одинок. И Новый год не интересен ему, так как некого поздравлять, некому дарить подарки. Есть лишь работа воображения — те причудливые реальности, что он создаёт.

— Кто это?

— Читай! — велит Пурпурный Дракон. — Читай, что он написал.

Мы склоняемся над монитором и читаем:

«— Кто это?

— Читай! — велит Пурпурный Дракон. — Читай, что он написал.

Мы склоняемся над монитором и читаем…»

Всё, о чем мечтал когда-то, пылью заросло…

А в это время по проводам несутся терабайты информации: бессмысленные разговоры бессмысленных людей, жаркие споры на извечные давно остывшие темы, обещания того, чего не собираешься выполнять, сиюминутные признания в любви, которая изживёт себя уже через неделю, ссоры ради ссор и подозрения ради подозрений, а ещё безобидный флирт — тот самый, что рано или поздно обернётся слезами, — много ещё чего. Оцифрованные эмоции суть двоичный код человеческой жизни. И вам поставят плюсик в профиль, добавив снизу смайлик…

И не является ли тот плюсик очередным крестом на могиле, а смайлик — упрощённой донельзя посмертной фотографией?

— Что есть Жизнь?

— Это трудный вопрос.

— Это невозможный вопрос!

— Значит, ответ не требуется?

Набожные неистово молятся своему богу: благодарят за деяния его, за то, что приглядывает за ними. Набожные даже и не подозревают, что их бог в это самое время потягивает разбавленную водку в одном из окутанных тьмой переулков. А рядом с ним в куче мусора задыхается от крика младенец.

— И что прикажешь с тобой делать, а, малец? — спрашивает бродяга-Иисус. — Воспитать или сожрать? Жертвоприношения! Э-эх, и почему все жертвы доставались исключительно моему взбалмошному папаше?