Аид

Смотрю на него, распахнув глаза и пытаясь нормально вдохнуть. Он смотрит на меня исподлобья, разминая шею рукой. На его скулах румянец, а вид крайне мрачный. Скользнув глазами по вопиюще возбуждённому телу, впиваюсь пальцами в стол.

Я...

Я не хочу домой…

Я долбаных пять лет его ждала! Ни на что не надеясь!

Проглотив гордость и здравый смысл, сбивчиво говорю:

- На мне… новый комплект белья… я могла бы показать…

Боже...

Кусаю губу, краснея.

- Ты нифига не соображаешь… - проводя руками по волосам, пеняет Аид, - на сегодня хватит...

- Ты шутишь?! - не выдерживаю я, выпрямляясь.

Мне хочется запустить в него чем-нибудь! Молотком или… Молнией!

- Я не шутник, - буркает он, обходя диван и идя к стойке, на которой лежат наши вещи.

Слежу за ним в неверии и кричу ему вслед:

- Ты… да что с тобой?! Ты же сам этого хотел!

Аид резко разворачивается, дыша, как дракон и сверкая чёрными глазами.

Я не знаю, что у него за проблемы!

- Ты ещё не готова, - мрачно заявляет он, хватая мою шубу и своё пальто.

- Не готова?! - задыхаюсь я, - хочешь проверить?!

Его тяжёлый взгляд скользит по моему телу.

Да я… Чёрт…

Я готова, как никогда в жизни, чёрт его дери!

От одного только вида этого растрёпанного дурака с этой его выпирающей ширинкой! Я хочу… хочу его! Всего! Голого! Хочу чтобы он делал со мной, всё что захочет! Он всё равно получит, то, чего хотел!

Что с ним не так?!

- Я что, должна тебя упрашивать? - выпаливаю зло, - это твои очередные штучки?!

- Одевайся, - сунув мне в руки шубу, велит Аид-идиот-Джафаров.

- Ну, и прекрасно! - рычу я, выхватывая её и спрыгивая со стола.

Хватаю коробочку со своим подарком, запихивая её в карман.

Кретин! Придурок!

- Замечательно, - кивает он, надевая пальто.

- Иди к чёрту! - шиплю я, с обидой и сопением натягивая шубу и вырывая у него свою сумочку.

- С удовольствием, - бросая на меня короткие взгляды, бубнит он.

- Не звони мне больше!

- Я и не звонил.

Стиснув кулаки, несусь к лифту.

Аид Джафаров самый большой придурок на свете!

Глава 22. Аид

Ледяная вода обжигает позвоночник, заставляя сжать зубы. Рвано выдыхаю и быстро растираю по телу гель для душа, предварительно понюхав бутылочку.

Что-то кедровое.

Мне вселенски насрать, чем пахнет мой гель для душа. Ага, да. Вселенски. Но кое-кому он по душе. До тихих стонов и жадных вдохов.

Всё, что пришлось ей по душе хранится в моей голове. Каждое касание. Каждая реакция.

Плюхаю на руку половину пузырька, тщательно и хмуро втирая гель в кожу.

- Бл*ть… - шиплю от холода, поторапливаясь.

Через приоткрытую дверь ванной слышу, как звонит телефон.

Сейчас семь вечера, и это может быть кто угодно, но, скорее всего, это Булат. Я просил его присмотреть за квартирой Марата, потому что несколько часов назад оставил там Миру Джафарову, дав ей, я надеюсь, богатую почву для размышлений.

Да, я не спрашивал разрешения брата. Ну, так я всегда делаю, что хочу.

Я не кисло облажался на этой неделе. Из-за этого у Марата возникли просто бомбические неприятности с женой, а значит они возникли у нас всех, потому что он уже три дня творит всякую херню, которую я не успеваю за ним подчищать.

- Пфффф… - быстро выключаю воду, хлопнув кулаком по смесителю, и хватаю полотенце, на ходу вытирая голову.

Подойдя к зеркалу, провожу рукой по щеке, убеждаясь в том, что она достаточно гладкая. Я не хочу поцарапать нежно-бархатную смуглую кожу, когда буду пробовать её на вкус.

Какой-то умный человек сказал, будто в этом мире все проблемы происходят из-за женщин. Он оказался чертовски прав. И я уж точно согласен с тем, что первые поцелуи одной единственной и неповторимой девственницы могут доставить мужику кучу всяких проблем.

Она повсюду в моей башке.

Даже сейчас я думаю о том, где она и с кем. И что на ней надето. Я знаю где она. В этом преимущество быть мной. В этом городе я могу узнать всё и обо всех. В этом городе она никуда от меня не денется, пока я не разрешу.

Это немного греет душу. Представляю, как бы она распсиховалась. Но она психует постоянно, так что...

Выхожу из ванной и бросаю полотенце на кровать, снимая трубку и глядя в окно, за которым посверкивает огнями город. И валит густой снег.

- Да? - отвечаю на звонок, потирая переносицу.

- Он выехал, в здании будет часа через три, - сообщает Булат.

- Побыстрее никак? - устало спрашиваю его.

- Нет, - говорит он, - на трассе снежный занос, техника перекрыла дорогу.

Просто, мать его, блеск!

- Сколько с ним людей?

- Двенадцать человек, я сам выехал навстречу.

- Достаньте его оттуда, - велю ему и злюсь от того, что сам не поехал сегодня с Маратом, - что он вообще делал за городом?

- Стройки объезжал, - просвещает Булат.

Я зол.

Я предупреждал, что будет снег. Два раза.

Иногда мне хочется взять и сломать своему брату нос. Или руку! Чтобы он прочувствовал, что такое быть начальником его охраны. Это как жрать гвозди и запивать их скипидаром. Каждый день на протяжении почти пяти лет. Меню дерьмовее не придумаешь.

- Держи меня в курсе, - отрывисто говорю в трубку.

- Лады, - разделяя мои чувства, тянет Булат.

Бросаю телефон рядом с полотенцем, продолжая смотреть в окно.