Ад

Люба молча сложила каталоги в сумку и ушла наверх. Когда она закончит уборку и приготовление обеда, она сядет в своей комнате, не торопясь все посмотрит и выберет, чтобы уже завтра можно было ехать и заказывать. Она смертельно устала. Не только сегодня. Она устала вообще. Устала от этого дома, от этого строительства, устала от вечно надутого, как индюк, мужа с его претензиями и амбициями, устала быть ласковой и терпеливой. В последнее время ей все чаще хотелось сорваться на Родислава и повысить голос, а то и закричать. Недавно она поймала себя на исступленном желании начать бить посуду, когда он в очередной раз отказался обсуждать что-то важное, связанное с домом. Сегодня ей захотелось ударить его тяжелой стопкой глянцевых каталогов по голове. «Нервы сдают, — думала Люба, доставая из встроенного шкафа пылесос. — Возраст сказывается. Мне нужно отдыхать и лечиться, а я вместо этого строю ненужный мне дом. Как только мы его достроим и переедем, вопрос с Денисом решится сам собой. Купит Родик ему однокомнатную квартиру или оставит жить здесь — значения не имеет. Денис в любом случае не сможет жить с нами за городом, он ни за что не расстанется с Юлей. Значит, мне придется расстаться с ним. Надо же, помнится, когда-то давно я думала о том, что не люблю детей Лизы и не испытываю к ним никаких теплых чувств, несмотря даже на то, что в них течет кровь моего любимого Родика, а теперь мне не хочется расставаться с этим мальчиком. И дело даже не в том, что я к нему привязалась, я привязалась вовсе не к нему конкретно, а к тому ощущению полноценной семьи, которое он мне дарит своим присутствием и присутствием Юленьки. Как будто у меня есть не только муж, но и сын с невесткой. Конечно, Денис никогда и ни при каких обстоятельствах не заменил бы мне Колю, но он дает мне возможность цепляться за иллюзию, за видимость…»

С уборкой и обедом она провозилась почти до двух часов ночи. Ужасно хотелось спать, но нужно было закончить все запланированное. Люба устроилась в своем кабинете, достала плеер с наушниками, вставила диск с музыкой Скрябина и открыла каталоги. Глаза слипались, от усталости немного кружилась голова, в голове было странное ощущение мокрого песка, забившего мозг и не пропускающего сквозь себя ни одной мысли. Люба внезапно заметила, что на глянцевые страницы капают бессильные слезы. Льющаяся из наушников музыка была нервной, тревожной, резкой, а яркие краски на картинках только добавляли остроты ощущений. «Я ненавижу эту плитку, — пронеслось у нее в голове, — я ненавижу эти шторы, и эти светильники, и весь этот дом. Я больше не могу! Я ненавижу своего мужа».

Подумала — и испугалась. Что это, минутная слабость, вызванная усталостью и раздражением, или первый звонок? А может быть, уже далеко не первый? А может быть, последний? Господи, неужели так бывает: пятьдесят лет любить человека — и вдруг разлюбить? Нет, этого не может быть, не может, не может!!! Но ведь это есть, и невозможно больше закрывать на это глаза. Родислав вызывает у нее не просто раздражение, он вызывает отторжение, переходящее во враждебность. Чем он так провинился перед Любой? Разве он сделал в последнее время что-то плохое? Разве совершил гадость или подлость? Нет, нет и нет. Просто он стал другим, таким, каким ей трудно его любить так же сильно, как любила раньше. Или она стала другой, такой, которая уже не может слепо и беззаветно любить своего мужа. И Родик в этом не виноват. Виновата сама Люба, потому что изменилась.

Но разве так может быть, чтобы на седьмом десятке вдруг измениться до неузнаваемости и разлюбить человека?

Она глубоко вздохнула, перевела дыхание, отерла ладонью слезы и перелистнула страницу. Надо выбрать плитку и переходить к шторам, а завтра ехать и оформлять заказ и доставку. А еще светильники… Наверняка Родик захочет муранское стекло, да еще с запасными подвесками, и все это нужно будет заказывать и ждать, и стоить это будет — даже страшно подумать сколько.

В ней снова поднялась волна раздражения и ненависти, и Люба, чтобы успокоиться, прикрыла глаза, откинулась на спинку кресла и несколько минут просто слушала фортепианный этюд Скрябина. Этюд по интонациям напоминал ей отчаянные рыдания, успокоиться не удалось, и Люба горько расплакалась.

* * *